Promesse d’une coopération sanglante

Début avril 933.
Aildor.





Du côté du Daënar, le côté lecture urbanistique était moins prégnant. On pouvait même dire sans risquer rien que le nouvel arrivant était tout à fait analphabète en urbano-aildorien, voire presque perdu. Non qu’il ne connaissait pas la ville-bordel qu’était le port de l’île septentrionale, mais depuis son dernier séjour, tout avait plus ou moins changé. Plus que moins, se disait l’agent de l’Union tandis que son guide, un jeune homme au pas leste et assuré, le traînait de place en place. Et à chaque nouveau boyau, le Daënar se demandait s’il avait déjà vu cet endroit, s’ils n’étaient pas déjà passés par là et si on arriverait un jour à destination. Car la traversée de la cité souterraine était lente, son cicérone était suspicieux, ce qui multipliait les haltes, haltes qui retardaient encore la fin de cette course laborieuse et le moment où, enfin, l’homme au masque pourrait se défaire de ses (trop) nombreuses cottes de tissu chaud.

Si durant son voyage aérien – à dos de griffon, rien de moins –, le voyageur avait béni ses habits d’hiver, parmi les tunnels de ce grand terrier qu’on appelait une ville, il pestait contre ses gants, son gambison, ses trois pantalons et ses bottes de cuir, autant d’instruments complices de la lente géhenne qui le cuisait à la vapeur depuis déjà une bonne heure. Et ce guide, ce guide silencieux, dont les traits mêmes étaient fermés. Etait-ce le masque de fer que le Daënar portait qui le coupait à toute forme d’échange verbal, ou bien ce jeune homme brun n’avait d’attention que pour les hypothétiques silhouettes qui auraient pu les filer ? C’était un gamin, après tout, il cherchait à bien faire. Dans ses grands yeux noirs et plissés par la méfiance rugissait l’incendie d’un feu sacré que, d’abord, l’agent mit sur le compte de la passion juvénile, avant d’apercevoir, comme on passait un couloir mieux éclairé que les autres, les motifs tout myträns d’un tatouage qui recouvrait la base d’une des clavicules du jeune guide. C’était un affranchi, un mage ayant renoncé aux idoles de l’ouest et qui, visiblement, avait décidé que son émancipation ne serait pas la seule défaite qu’il infligerait aux Architectes.
« Vous êtes un… »
« Chut, » lui intima le guide au recoin d’un couloir. « On y est, bientôt. » Et effectivement, le jeune converti ne semblait pas mentir. La petite randonnée touchait à son but : on était très loin dans les tunnels d’Aildor. Alternant entre un lisse austère et une irrégularité grossière, les boyaux étaient tantôt immenses, tantôt étroits comme un tuyau d’égout. Depuis les cinq dernières minutes de la marche qui s’était fait plus décontractée et pourtant plus difficile, la seule constante était l’obscurité dans laquelle les deux hommes, désormais seuls, étaient plongés. L’ancien Myträn évoluait avec une aisance surprenante, si bien que l’escapade, qui tenait plus de la spéléologie à certains endroits, put se poursuivre sans aucun éclairage.  Quand le Daënar était sur le point de retenter d’initier la conversation, le cicérone brun gratta un bout d’obscurité et la lumière d’une centaine de bougie aveugla un instant l’homme, malgré son masque.

« Bienvenue, commandant. » C’était un grand bonhomme à la moustache et au sourire accueillants qui lui faisait face. Encadré de quatre ou cinq gorilles aux airs moins jouasses, il contemplait d’un visage plein d’une neutre bienveillance le ‘commandant’ qui s’extirpait de la petite porte du boyau comme un veau sortait d’entre les cuisses de sa mère. Il lui serra la main en même temps qu’il le remit sur ses pattes. L’emmasqué n’en menait pas large.
« Vous avez fait bon voyage ? interrogea le sergent moustache. Vous arrivez avec le Krizer de l’amiral von Silbergeld ? »
« Non, j’ai fait le parcours à dos de griffon, à vrai dire. » déclara le nouvel arrivant masqué en embrassant du regard la pièce dans laquelle il venait de faire irruption. Deux dizaines d’hommes au bas mot occupaient une vaste cavité humide. Entre des monticules de caisses, des lits de camps superposés les égalaient en hauteur. Si aucun drapeau, aucune enseigne de régiment ni rien qui put les distinguer ne figurait sur les parois de cette cave clandestine, fusils, haches, sabres et plastrons étaient omniprésents. « Qu’est-ce que c’est que… ? »
« C’est une  des vieilles planques que dame Boleyn a découvert lors de sa venue à Aildor, quand cette cité n’était qu’un hameau de pêcheurs assis sur ce gruyère de colline. Dame Boleyn a laissé quelques plans à l’Union, qui a su s’en servir. Il doit y avoir des dizaines de petites cavernes comme celle-ci ; c’est la troisième que nous investissons en trois ans. Elle fait bien l’affaire et on a réussi à s’arranger avec les locaux. A griffon, vous dites ? Vous l’avez parqué chez qui ? »
« Un certain Auth, au comptoir des Ailes d’Or, près de l’aérogare. »
« Aïe. »
« Comment ça, aïe ? »
« Rien, rien, tout va bien, venez que je vous mette au courant des détails ; vous êtes en retard, on rencontre notre auxiliaire demain. »




Et le lendemain, rencontrer l’auxiliaire ils allèrent. Malgré le rapport qu’il avait dévoré la veille, malgré le sergent moustache, dont le nom était en fait Orkan, du moins ici, et le jeune apostat qui l’avait guidé, un soldat appelé Zirla, lesquels accompagnaient l’emmasqué jusqu’au rendez-vous, ce dernier n’était pas à l’aise. En plus de l’inquiétude sourde à propos du griffon parqué, le commandant avait passé une mauvaise nuit. S’étant fait un point d’honneur de ne pas se délester de son masque en acier, et redécouvrant le confort tout spartiate de la vie de caserne, l’homme eut beau dormir comme une souche – la faute à un long et exténuant voyage aérien –, la modestie de son lit de camp ainsi que l’absence de toute lumière naturelle donnèrent de la fièvre à l’homme sans lui faire recouvrer son entière énergie.
Fatigué, enfiévré et cuisant dans son pourpoint et son masque, toujours trop chauds pour les entrailles de cette ville, il emboîtait le pas des deux soldats, eux habillés à la mode d’Aildor et le visage découvert, seulement armés de longs couteaux, mais avait de la difficulté à tenir l’allure sûre de ses subalternes. Quand enfin ils aboutirent à leur destination, l’emmasqué supplia une halte aux deux hommes, observèrent leur officier, un peu gênés, tenter d’essuyer un peu de la sueur qui perlait de son tricorne jusque dans son cou. Vaguement satisfait, haletant moins, il fit un geste au sergent qu’il était prêt et ils entrèrent dans l’établissement, tandis que Zirla restait sur le pas de la porte, chargé du guet.