Un assassin sur les toits

Le confort de l’antenne de l’Ordre dans la région était loin dorénavant. La chambre spacieuse, le lit confortable, le calme, la sérénité, être loin du tumulte de cette nation dictée par l’ordre, l’or et la violence. Halfdan le savait mieux que quiconque, l’UNE était un dictateur au visage d’ange, une main de fer dans un gant de velours, un monstre qui ne dit pas son nom. Pour ce monstre, il avait dédié sa vie. Il avait vécu les pires entrainements, les pires conditions de combat, avait connu les instructeurs les plus sadiques et les moins humains de toutes Forces militaires de l’UNE. Il était le meilleur. Le meilleur tireur, le meilleur tueur, le meilleur coureur, le meilleur marcheur. Il était tireur d’élite dans une unité des Forces Expérimentales, et il avait tué sans sourciller, parce qu’on le lui demandait. Jusqu’à la victime de trop, et la trahison ultime.

Pourtant, de son passé, il n’avait rien oublié. Et de ses expériences d’ancien combattant des forces les plus secrètes de l’UNE, il avait appris énormément. Se camoufler, se cacher, planifier, repérer, écouter, attendre, attendre, attendre… Toutes ces qualités, qui sont siennes, il les met en œuvre pour mener à bien les contrats de l’Ordre de la Pénitence. Patient, méticuleux, il peaufine à n’en plus finir ses méthodes d’approches, d’observations, de recueil de données, et d’exécutions. Armé de son fidèle fusil de précision, et de ses équipements provenant directement de son passé militaire, il entre, tue et repart sans être vu.

C’est de cette manière que Halfdan s’était infiltré dans ce qui était une tour d’habitation. Au dernier étage, sous les combles, là où personne ne vit et où la chaleur est suffocante, il demeure, attentif et patient. Il avait profité de la nuit noire pour entrer par effraction et se faufiler sous les combles sans que personne ne le sache, il y a deux jours. Deux jours à se nourrir de rations de combat et à uriner et faire ses besoins dans un coin de la pièce, quelques fleurs de menthe recouvrant le tas, pour en couvrir un minimum l’odeur. Pas pour lui, mais pour les voisins. C’est que les trois étages en-dessous de lui sont habités. Il serait fâcheux que les habitants se demandent d’où provient cette odeur abominable, et qu’ils entrent directement dans sa planque. Tout l’opération serait alors un échec.

L’Ordre avait été clair. Un homme Robert Matron, faisait beaucoup de grabuge. Démagogue connu, il tentait par tous les moyens de mettre à profit le tumulte causé par la conférence de Godolphin pour sa propre cause : l’anarchie. Mais pas l’anarchie telle qu’elle fut décidée jadis. Une anarchie toute coordonnée, laquelle le rendrait riche, puissant et craint. Une anarchie à sens unique, qui ne craint ni les massacres, ni les mensonges… Ni la souffrance. Car, sous ses airs de politicien désabusé, ce dénommé Robert était un chef bénéficiant de mercenaires prêts à exécuter tous les ordres.

Hafldan attendait la fin du meeting. La tour donnait sur l’arrière de la salle de théâtre, permettant de scruter les sorties discrètes que l’homme allait emprunter sans aucun doute. Il serait accompagné de ses gorilles, oui, mais Halfdan avait un atout. Il avait piégé la route, de telle sorte que la voiture qui allait récupérer la cible ne pourrait arriver à l’heure, offrant un large créneau au tueur de l’Ordre. Il attendait.

Ses affaires étaient prêtes, son paquetage ne demandait qu’à être emporté. Son revolver était armé, et, derrière lui, à la fenêtre, se trouvait la corde arrimée à la devanture par une énorme visse plantée dans le béton. Cette corde permettrait à Halfdan de fuir directement depuis le 4ème étage, sans passer par les escaliers, et risquer d’être vu par les habitants. Ses lunettes étaient ajustées. Quel bijou de technologie. Les lunettes de machiniste étaient aussi utiles qu’un fusil. Les lentilles ajustables, les dioptres, et le jeu de rouage, permettait de voir à des distances faramineuses, et l’infusion à la magilithe permettait de voir de jour comme de nuit. Ainsi, Halfdan voyait l’unique porte de sortie comme si celle-ci se trouvait à quelques mètres de lui, et avait placé sa mire de telle sorte que le tir serait rapide et précis. Son fusil à l’épaule, sa main droite sur le pontet de tir et sa main gauche contre la crosse, il profitait du rebord de fenêtre pour poser son arme et s’assurer une stabilité optimale. Il avait empilé du mobilier de telle sorte à se trouver en position couchée, idéale pour les tirs de précision. Il attendait.

Vêtu de noir, il ressemblait à un de ses soldats peu recommandable, tout de noir vêtu, qu’il valait mieux ne jamais croiser. Ses yeux derrière ses lunettes, le reste de son visage était recouvert par une pièce faciale, laquelle enchâssait les lunettes. La pièce était d’une couleur noire matifiée, empêchant les rayons de soleil de se refléter, et on ne distinguait ni sa bouche, ni son nez, d’aucune manière. Une surface bombée, sans volume humain, et des lunettes rendant une impression de bête mécanique. Enfin, sa chevelure, tressée en un chignon haut, était recouverte par un châle. Pour sûr, il était inquiétant à voir.

La cible allait bientôt sortir du théâtre et s’engouffrer dans la voiture qui lui servirait ensuite d’échappatoire jusqu’à son lieu sécurisé, un parmi tous ceux qu’il possédait dans les environs, et plus loin, dans la région. Aussi Halfdan devait prendre son mal en patience, comme c’était le cas depuis maintenant deux jours. Il vit des allers et venues, loin, dans la rue. Des gens qui entrent, d’autres qui sortent du théâtre, mais aucune menace ni aucun changement de plan. Sa seule crainte : que « l’accident » de son premier transport, pousse la cible à sortir par devant et à se mêler à la foule jusqu’à un nouvel échappatoire. Peu probable, car très dangereuse, mais sait-on jamais.

Ses yeux rivés sur l’arrière du théâtre, attendant de voir la porte de sortie s’ouvrir, seule indication de la venue de sa cible, Halfdan commençait à contrôler son souffle. Une inspiration profonde, et une expiration lente, contrôlée, afin d’éviter le moindre tressaillement. Sa lunette de visée était fixe, imperturbable. Ses lunettes de machiniste, véritables bijoux de technologie, compensaient le contrejour et les fluctuations de luminosité grâce à la magilithe liquide qui se trouvait infusée dans les verres. A 200m de distance, il distinguait chaque détail comme s’il ne se trouvait qu’à quelques centimètres seulement. Son arme était chargée, 5 balles, à pointes creuses et aux corps fuselés, étaient prêtes à dispenser la mort. Seule la cible allait mourir, personne d’autre ne serait blessé. Ce n’était pas une nécessité, et l’ordre détestait voir des morts inutiles. Tout comme Halfdan, d’ailleurs.

Puis, une douce odeur vint étreindre ses narines. Le café était prêt. Un petit réchaud avait permis au tireur de faire chauffer une petite tasse de café, ami fidèle, durant les planques et les moments de patience. Conscient que la cible n’allait pas sortir tout de suite, il posa l’arme sur sa couche, prit la tasse, et sirota le liquide chaud tandis que, grâce à ses lunettes, il continuait à observer la scène au loin.

Il se passa encore plusieurs minutes avant qu’une voiture n’arrive enfin. Une voiture de couleur sombre, avec plusieurs portes, un chauffeur chichement vêtu, et une autre voiture derrière elle, plus simple cette fois, comprenant plusieurs hommes, sans doute des hommes de mains. La cible n’allait plus tarder dorénavant, et voyant cela, Halfdan jeta le reste de café par terre, rangea sa tasse à la hâte dans le sac qui était déjà prêt pour sa fuite, et reprit sa place derrière la crosse de son fusil, prêt à faire feu.

La cible, ce cher Monsieur Matron, ne profiterait plus de la lumière du jour…

Le temps n’était plus à l’attente longue et ennuyeuse. Il ne fallait plus observer, analyser, récupérer des informations sur les habitudes de la cible, repérer les lieux, comprendre les allers et venues afin préparer un plan parfait jusque dans les moindres détails. Il ne fallait plus rester passif. Une bonne préparation, c’est une bonne exécution de contrat. Combiné à une patience à toute épreuve et une volonté de fer, le contrat devient un piège mortel qu’il est impossible de franchir, de s’extirper. Halfdan savait cela. Par le passé, lorsqu’il était encore un tireur d’élite des Forces Expérimentales plusieurs fois décoré, il était toujours le premier en mission, et le dernier à partir. Il arrivait des jours avant le début de l’opération, récoltait informations, noms, adresses, organisation et comportements, informait ses supérieurs, assurait une couverture lors de l’assaut, puis, restait seul sur le lieu durant plusieurs autres jours, afin de s’assurer que la mission était un franc succès, et que rien ni personne ne puisse semer de graines sur ce terreau détruit. Le tir, ce n’était que 5% du contrat. La préparation, les repérages et la patience, forment le reste.

Et Halfdan sentait monter en lui, en ses veines, cette douce frénésie. L’heure approchait. Son cœur battait fort, mais il se concentrait afin de maîtriser son rythme cardiaque et sa respiration. Ses veines pulsaient sous les assauts de son sang. Ses poils s’hérissaient sur ses bras, et tout son être était transit d’une adrénaline lentement sécrétée et qui n’attendait plus que de faire son office. La porte s’ouvre.

L’épaisse double porte d’acier s’ouvre lentement. Un homme en sort, le teint légèrement hâlé, la démarche droite, la mine haute et le regard perçant. Dans la disposition actuelle, Halfdan ne risque rien. Il est haut perché, et il est loin. Par rapport à ce premier homme, il se situe à 200m sur sa droite. Fabius est donc de profil, par rapport au champ de vision de Halfdan.

Presque immédiatement après, un autre homme sort. Il est grand, très grand, et étonnamment musclé. Même dans cette tenue cintrée, on devine aisément que ces deux hommes sont – ou du moins ont été – des militaires. Et vu leurs deux attitudes, le premier doit être un chef, et le second, un exécutant. Puis, cinq autres hommes sortent rapidement, se disposant en demi-cercle autour de l’entrée. Cette tactique était efficace : une surveillance à 180°, des obstacles dans le champ de vision d’un éventuel observateur ou assaillant, et surtout, un premier rempart face à une éventuelle attaque. Malheureusement pour eux, Halfdan était suffisamment haut perché pour pouvoir tirer par-dessus les agents de sécurité, sans risquer de les toucher. Quatre autres personnes sortent. Leurs démarches, leurs attitudes, transpirent le mercenariat : des hommes prêts à tout pour toucher leurs soldes. Ils sont nerveux, regardent partout et ne semblent que peu coordonnés avec les hommes qui sont déjà sortis et qui, eux, demeurent calmes et visiblement réfléchis.

Petite map de la situation :

L’espace d’un instant, Halfdan se pose une question. L’avantage de sa position, c’est qu’il tire depuis une zone d’ombre. Les fenêtres sont ouvertes, ce qui va éviter la projection de verres et diminuera ses chances d’être repéré. A l’ombre, la lumière ne risque pas de se refléter sur sa lunette de visée. En revanche, un des gardes est directement dans son champ de vision. Les probabilités pour qu’il puisse discerner les deux tirs à venir est énorme, et donc, Halfdan risque d’être repérer et de voir ces hommes êtres lancés à sa poursuite. Il doit peser le pour et le contre, très rapidement. Jouer la sécurité et ne pas tirer tant qu’ils ne sont pas en mouvement, et donc, ne pas être repéré, mais laisser la cible s’enfuir ? Ou tirer, risquer d’être repérer par un militaire visiblement très attentif, et réussir le contrat ? Halfdan avait beau être confiant en ses capacités physiques et en ses compétences de déplacement, de camouflage et de fuite, il allait devoir faire face à une dizaine – si ce n’est plus – de soldats et de mercenaires prêts à tout. Et les mercenaires qui prennent en chasse l’assassin de leur patron sont prêts à tout. Généralement, les commanditaires mettent une prime sur leurs propres décès. Si quelque tue un commanditaire, un contrat – généralement doté d’une somme alléchante – est aussitôt lancé contre l’assassin, et les mercenaires sont capable de tout pour décrocher cette fameuse prime. Quitte à tirer au milieu des rues bondées…

Et la cible sort. Accompagné de deux secrétaires, c’est ce détail – et la précision de ses lunettes de machiniste – qui permet à Halfdan de reconnaître la cible et d’ajuster sa mire. D’autres troupes sortent, mais la cible semble discuter une dernière fois avec celui qui semble être le chef de ce dispositif, l’officier, observé au début. C’est le moment idéal.

Ajustant sa lunette de visée, Halfdan expire lentement. Le temps semble figé. Ses poumons se vident lentement de l’air inspiré, et ses mouvements se font précis. La mire est droite, il n’y a aucun mouvement parasitaire. La cible est dans son viseur, visible comme s’il ne se trouvait qu’à deux mètres de lui. L’officier étant plus grand que lui, l’angle de tir est faible, mais néanmoins mortel. Halfdan peut tirer dans sa jugulaire gauche, son cœur, et même l’aorte, si la précision est au rendez-vous.

Le doigt sur le pontet de tir glisse lentement. La culasse, armée, claque soudainement, réalisant la détonation et propulsant la balle à une vitesse avoisinant les 800 mètres par seconde. La détonation est telle que le corps de Halfdan est transit d’une onde qui lui fait ressentir jusqu’au tréfond de ses entrailles. Mais le tireur expérimenté qu’il est ne se satisfait pas de cette sensation grisante. Ni une ni deux, un moins d’une seconde, il tire sur la culasse qui laisse s’échapper la douille de plusieurs centimètres de long – signe qu’il s’agit d’une balle faite pour le tir de précision – et repousse une nouvelle fois la culasse de tir, pour armer une seconde balle. Ce geste a été si souvent répété, et est tellement maîtrisé par Halfdan, qu’il n’a pas une seule fois décroché son regard de sa cible et de sa lunette, et une fois l’arme armée pour la seconde fois, il tire, et regarde.

La Manoeuvre n’a demandé qu’une seconde à Halfdan. Le premier tir, le réarmement de la culasse, et le second tir, furent extrêmement rapides. La cible reçu deux balles à une seconde d’intervalle : la première toucha le cœur, ce qui provoqua un soubresaut nerveux. La cible fut comme transit. L’impact provoqua une onde de choc, mais la cible ne chuta point. Ses yeux se grossirent, il regard Fabius avec une stupeur morbide, ne comprenant rien de cette douleur aigüe qui venait de l’étreindre. L’officier, lui, ne pu sentir que le vent provoqué par la balle, et voir l’impact de celle-ci. La seconde ogive, elle, termina sa course à peine deux centimètres plus bas, heurtant la pointe du cœur, détruisant la quatrième côte, et provoquant une très légère gerbe de sang qui, sans aucun doute, irait s’étaler sur l’officier face à lui. Les deux détonations semblèrent ne faire qu’une, et la cible s’effondra, manquant de bousculer l’officier face à lui.

Ayant attesté de la réussite de ses deux tirs, Halfdan arma une nouvelle fois la culasse, mais n’effectua aucun tir. A la place, il prit son sac et le plaça dans son dos. Il plaça ensuite son fusil devant lui, la sangle à l’avant, afin de l’avoir à proximité. Et pour camoufler le tout, mit son pardessus – ou plutôt cache poussière – noir. Il laissa volontairement les deux douilles sur le plancher, et plaça, sur la table qu'il avait utilisé pour s'allonger pour son tir, une aiguille de magilithe, signe trahissant de la nature de cet assassinat : l'Ordre de la pénitence.

Dans l’immeuble, les appartements s’animèrent de paroles fortes et de cris d’incompréhensions. Les détonations furent si fortes que les voisins pensèrent à un attentat, ou un acte dramatique. Ils sortirent dans les escaliers et cherchèrent dans la bâtisse, avant de reporter leurs attentions en direction du grenier, sous les combles.

Halfdan, lui, s’était harnaché à la corde déjà mise en place et qu’il avait jeté depuis le 4ème étage. Une fois le dispositif assuré, il se jeta dans le vide, sa chute amortie par le système de poulie, et il atteignit le sol sans encombre, sans douleur, avant de continuer sa route, caché sous son cache poussière, l’air de rien, sans courir afin de ne pas éveiller les soupçons des badauds déjà très curieux face aux deux détonations et à la survenue de cet individu au visage masqué qui venait de sauter du quatrième étage.

Tout se passait comme il l’avait prévu. A un détail près. La ruelle qu’il devait directement emprunter sur la droite de la rue principale, était bouchée par une livraison qu’il n’avait pas prévu. Avec son équipement, les détonations, et l’air ahuris des badauds, il devait faire très attention à ne pas être reconnu, ou du moins, à ne pas éveiller les soupçons. Sa tenue noire et son masque fait d’une paire de lunette et d’une pièce faciale noire matifiée absorbant le soleil, rendait à sa présence une aura maléfique.

Il avait donc continué sa route tout droit, observant les alentours afin de reprendre le plus rapidement possible, le chemin de fuite. Celui-ci était particulièrement bien organisé, mais nécessité le démontage de son fusil. Alors, une fois éloigné de plusieurs dizaines de mètres, il se camoufla quelque peu devant un amoncellement de caisses de marchandises. Là, il prit son fusil et s’attela à en démonter les trois parties : la crosse, le corps du fusil et le canon. La lunette aussi fut démontée et mise en sureté. La petite mallette fut ensuite enfournée dans le sac, avant qu’il ne reprenne sa route.

Mais reprendre sa route allait être plus difficile que prévu. Il avait encore son sac sur le côté, sa main agrippant l’anse, et il allait le camoufler sous son cache-poussière, lorsque trois coups de feu furent tirés. Instantanément, plusieurs badauds se couchèrent au sol, tandis que de nombreux autres se prostrèrent en tournant le visage en direction des détonations, suivant à la lettre, les instructions criées. Halfdan était en mauvaise posture.

Accroupi, son fusil démonté, ne possédant plus que son revolver et un couteau de combat, il ne pouvait rester là. Se relever ferait sans doute porter les regards vers lui, et s’il reprenait sa route, nul doute que les soldats – ou les mercenaires ou les deux – se lanceraient à sa poursuite. Il allait devoir réagir, et vite.

Alors, il profita de sa position accroupie pour mettre son sac à dos sur ses épaules, et serrer le dossard pour qu’il puisse suivre ses mouvements sans les entraver. Puis, il se releva tranquillement, sans mouvement brusque. Et tout aussi doucement, il fit un pas, puis un autre, espérant fuir ce lieu sans que personne ne puisse se lancer à sa poursuite. Lorsque soudain :

Un fusil ! Il a un fusil !

Un passant avait remarqué le manège de l’assassin. Les rayons lumineux avaient réussi à trouver les pièces métalliques du fusil, lesquelles se mirent à briller et trouvèrent un observateur curieux. Et cet observateur, ce témoin, ayant rapidement fait le lien entre les coups de feu, la présence des militaires et cet individu suspect, fit un choix simple : aider ceux qui semblaient être du côté de l’autorité. Aussi cria-t-il à l’intention des soldats, forçant Halfdan à entamer une course effrénée.

Heureusement pour Halfdan, sa condition physique était optimale, et ses aptitudes, perfectionnées au possible. L’équipement ne le dérangeait absolument pas, et il sautait par-dessus ou glissait par-dessous des obstacles qui se dressaient devant lui. Tout une vie de travail et de maîtrise de son corps, allait démontrer son efficacité et son utilité en cet instant, alors que Halfdan risquait, au mieux, la prison, au pire, la mort. Et pour mieux disparaître, il prit la première ruelle sur la droite, située à environs 100 mètres de la tour depuis laquelle il exécuta son tir. Là, il tenta de disparaître. Comment ? En se laissant glisser dans une cave d’un bâtiment dont les deux portes étaient ouvertes. Dedans, il trouva un homme qui ne s’attendait pas à se retrouver face à un homme sans visage. Pour ne pas qu’il crie, Halfdan le maîtrisa immédiatement après s’être redressé sur ses pieds, plaqua une main sur sa bouche, l’empoigna fermement tout en le tirant contre lui, avant de disparaître, avec lui, dans un coin sombre de la cave, attendant d’entendre les bottes des soldats dépasser la demeure.

La situation se fige soudainement. Halfdan est dos au mur, à moitié caché dans la pénombre du lieu, tandis que l’homme se trouve étonnamment calme. Il a les deux mains en l’air, et sa bouche, couverte par la pogne du tireur d’élite, laisse s’échapper un mince filet d’air qu’il tente tant bien que mal de contrôler. La coopération est, pour le moment, parfaite.

Au dehors, le bruit des rangers qui claquent sur le pavé indique que poursuivants sont tout proches. Ils passent devant le bâtiment au pas de course, et quelques bribes de discussions plus tard, le même bruit de botte se fait entendre dans le hall d’entrée du bâtiment où se trouve l’assassin. Des bruits de bottes qui se stoppent et qui laissent ensuite place à des paroles fortes, quelque chose qui ressemble à une engueulade… Puis le vacarme d’une bousculade et d’une bagarre… Et enfin, le calme plat. L’espace d’un instant, Halfdan se surprend à ne plus respirer, et avec lui, son otage apeuré. Il faut agir.

C’est alors que la malchance produisit quelque chose d’impensable pour l’assassin. Alors qu’il essaya de se décoller du mur afin de chercher une échappatoire, l’armoire toute proche laissa choir une boite de conserve pleine de clous, dans un brouhaha indescriptible. Si un soldat ou un mercenaire se trouvait là-haut, alors nul doute qu’il allait venir voir la cause de ce fatras, et mener l’enquête.

Halfdan n’avait que très peu d’option. La pièce ne comportait que trois exutoires : les escaliers menant au rez-de-chaussée, là où les bruits de combat furent entendus, une porte visiblement close, et enfin, la trappe à fûts que Halfdan avait emprunté tout à l’heure pour se laisser glisser jusque dans la cave. Défoncer la porte serait signer son arrêt de mort. Remonter jusque dans l’entrée serait prendre le risque de faire face à un ou plusieurs assaillants, et risquer une mort certaine. Le tireur d’élite n’avait plus beaucoup d’options : soit il tendait une embuscade à celui ou ceux qui descendraient les escaliers de la cave, soit il devrait s’enfoncer un peu plus dans l’ombre de ces lieux, en espérant que les visiteurs soient peu regardants quand à la qualité de leurs investigations.

Alors, c’est ce qu’il fit. Dans un coin, à gauche de l’escalier, éloigné de toute source lumineuse, Halfdan se planqua le mieux possible, appuyant un peu plus sur la bouche de son otage et contrôlant un peu plus encore sa propre respiration, attendant le moment fatidique pour frapper, ou s’enfuir.

Les bruits de pas arrivèrent depuis la cage d’escalier directement derrière la porte de la cave. Des bruits réguliers, contrôlés, et une voix qui indique que la personne est effectivement un militaire. Halfdan avait vu juste. En plus des mercenaires, il y avait bel et bien des militaires, et donc, l’UNE était derrière la protection de cette personne. Cette vision des choses, cette dimension, allaient bien trop loin pour qu’Halfdan ne s’y intéresse. Lui n’était là que pour réaliser un contrat et laisser la marque de l’Ordre, et une fois chose faite, il ne devait plus se poser aucune question, sinon comment sortir et se rendre à l’antenne de l’ordre, en sécurité.

Seulement, tout ne se passerait pas comme prévu. L’otage, rassuré à l’idée qu’un militaire soit en route vers la cave, prend les devant et assène un coup de poing dans le bas ventre d’Halfdan. Bien qu’il soit doté d’une ceinture abdominale dure comme l’acier, ce coup n’était pas prévisible et la surprise s’ajouta à la force portée. Le sniper baissa alors sa garde pour reporter son attention sur cette zone douloureuse, pas pour se plaindre, mais pour passer rapidement outre la douleur afin de reprendre l’initiative. L’otage qui s’est lui-même libéré ouvre la porte, et fonce sur le militaire aveuglé, le faisant tomber au sol. Halfdan, voyant cela, se ressaisit d’autant plus vite et se jette à son tour sur le militaire afin de lui retirer son épée et de la jeter au loin dans la cage d’escalier. Seulement, retirer son épée à un militaire revient à retirer ses munitions à un tireur d’élite : l’idée est très mauvaise.

Un coup, non conventionnel mais puissant tout de même, vient meurtrir l’aine du tireur d’élite, le forçant à mettre un genou au sol, sa jambe étant entièrement engourdie. L’espace d’un instant, les deux protagonistes peuvent se toiser. Seulement, si le militaire est à visage découvert, Halfdan, lui, ne ressemble pas à un homme : ses lunettes de machinistes cachent ses yeux et son visage, paré d’un masque noir matifié de jais, renvois sa propre image au soldat. Halfan ressemble plus à une machine, un spectre de mort, qu’à un véritable homme.

Alors, Halfdan prend position : ses jambes s’écartent, ses points d’appuis et de pivot se font ancrer dans le sol, et sa posture est prête à recevoir n’importe quelle charge, n’importe quel coup en provenance de son assaillant. C’est là un autre héritage de son passé dans les Forces Expérimentales, en plus de son équipement. Fort heureusement, il avait pris soin de se débarrasser de ses médailles et de ses insignes, afin de ne pas éveiller de soupçons. Fabius est grand, plus grand que Halfdan, mais la force physique du tireur d’élite saura faire toute la différence.

Seulement l’initiative est toujours dans le camp de Fabius, car celui-ci fonce littéralement dans le tas, tête la première, bras en avant, prêt à asséner un formidable plaquage conventionnel, dans le but de mettre un adversaire au sol afin de prendre l’ascendant sur lui. Cependant, cette tactique conventionnelle ne peut rien face aux tactiques de commandos. Halfdan enchâsse la tête de son adversaire sous son aisselle, agrippe fermement les passants de son pantalon et profite de l’élan apporté par Fabius pour le propulser au loin, dans un mouvement semi-circulaire, afin de le faire s’écraser au sol. Là, toute personne normalement constituée agripperait l’arme qu’il possède encore à la ceinture, et tirerait sur l’assaillant au sol. Mais pas Halfdan. Une seule personne devait mourir de sa main en ce jour, une seule. Pas deux.

Cependant, Fabius se remet rapidement debout et tente un coup de pied dans le ventre, facilement paré par Halfdan. Et saisissant cette nouvelle opportunité, Halfdan se décala de quelques centimètres, obligeant Fabius à suivre le mouvement, avant d’assener un puissant coup de poing au visage, propulsant le militaire à travers une autre porte.

Mais, comme d’habitude, à chaque avantage vient son lot d’inconvénient. Et celui-ci n’est pas des moindres : Fabius récupère son arme. Et il met en joug Halfdan, disposant d’un véritable boulevard de tir, se permettant même de lui hurler un tonitruant « Les mains en l’air ! ». Halfdan devient aussi immobile qu’une statue. La situation sembla figée pendant un temps extrêmement long, enfin, de prime abord, alors qu’en réalité, les deux militaires doivent sans doute se toiser pendant seulement 2 ou 3 secondes… Jusqu’à-ce qu’une dernière porte ne s’ouvre, et qu’une jeune femme n’en sorte.

La jeune femme devait avoir la vingtaine. Son teint légèrement halé laissait entrevoir quelques tâches de rousseur, et ses cheveux, ondulés et détachés jusqu’au milieu du dos, étaient d’un roux flamboyant. Elle posa ses yeux d’émeraude sur l’ange de la mort présent devant elle, qui n’hésite pas une seule seconde. Profitant de son arrivée fortuite, Halfdan dégaina son révolver à 6 coups et se jeta sur la demoiselle afin d’en faire son nouvel otage, et plaça le canon de son révolver sur l’arrière de son crâne. Et, se plaçant bien en vue du militaire toujours armé, le gratifia d’une phrase au sombre message :

- Jette ton arme, où je lui met une balle dans le crâne.

Le but d’Halfdan est de se garantir une porte de sortie. Il n’a pas prévu de tuer qui que ce soit, ni la jeune femme ni le soldat. Seulement, il connaît la réputation de l’Ordre, et celle-ci est loin d’être rassurante pour le commun des mortels.

Halfdan et l’otage s’avancèrent alors en direction de la porte détruite précédemment par la chute du soldat. Espérant que ce dernier tombe dans le piège et laisse partir l’ancien tireur d’élite.

La stratégie semble fonctionner. A mesure que Halfdan avançait en direction de l’escalier, puis dans celui-ci, le militaire au sol, lui, se décalait afin de laisser passer le duo infernal. L’officier en vint même à baisser son arme, en espérant qu’Halfdan soit clément quant à l’avenir de la pauvre demoiselle, laquelle laissait s’échapper quelques bruits à travers la main du tueur, ses larmes coulant le long de ses joues et se terminant sur le cuir des gants du sniper. Situation plus que désagréable, de cela, Harald en conviendrait facilement.

Toujours tourné vers l’officier au sol, à quelques centimètres du coin du mur qui permettrait à Halfdan de disparaître, le soldat désarmé dévoile une menace emprunte de colère. Il suivrait Halfdan sur toutes les terres de ce monde, le traquerait jusqu’à-ce qu’il puisse lui mettre la main dessus pour ne plus jamais le laisser s’échapper. Une menace qui ne troubla aucunement le tireur d’élite expérimenté, qui continua sa route. Et alors qu’il allait disparaître derrière l’angle du mur, il dit, de sa voix modifiée :

- Bonne chance.

Et il disparut. Accélérant le pas, il obligea la demoiselle à en faire de même, jusqu’à arriver dans le couloir qui menait à l’entrée. Trois hommes étaient étendus au sol, quelques-uns, baignant dans leur propre sang. Halfdan devait faire face à un choix, et celui-ci allait être violent.

Il asséna un grand coup derrière le crâne de l’otage, laquelle sombra immédiatement dans l’inconscience. La rattrapant, il tira deux coups en l’air, pour faire croire à l’officier en bas que l’otage venait d’être exécutée. A la place, il tira au plafond et laissa choir la demoiselle dans les escaliers, la faisant rouler dans la cage jusqu’aux pieds de l’officier. Elle n’était pas morte, mais le coup de crosse derrière le crâne provoqua une large plaie sanguinolente, qui devrait faire croire – quelques temps du moins – à une blessure bien plus grave. Le but de la manœuvre était d’obliger l’officier à rester auprès de la jeune femme blessée, et non de courir après l’assassin.

Seulement voilà : les mercenaires n’étaient pas loin. Les militaires non plus d’ailleurs. Halfdan venait à peine de ranger son arme et de se tourner qu’il vit entrer dans le couloir quatre mercenaires armés de lames et de pistolets. Ils entrèrent si vite et avec tant de force qu’ils se génèrent entre eux. Epaule contre épaule, ils furent bloqués au milieu du couloir. C’est l’occasion qu’attendait Halfdan pour agir.

Il se jeta dans la mêlée. Assenant un coup de poing au premier mercenaire à droite, le bruit de mâchoire qui parvint aux oreilles du tireur d’élite lui indiqua que l’os venait de céder. La mâchoire, frappant contre le processus de l’os tympanal, provoqua bien vite un étourdissement, prélude à une longue inconscience. Le mercenaire tomba légèrement de côté, entravant d’autant plus les mouvements de son collègue, qui était jadis gêné par son épaule. Ne lui laissant pas le temps d’agir, Halfdan arma son pied afin d’asséner un puissant coup de force. Ce dernier propulsa le second mercenaire en arrière, qui vint tomber sur les deux derniers. Halfdan avait maintenant un peu de temps. Il jeta dans la rue son sac de transport, s’assurant une plus grande mobilité.

Les deux mercenaires se relevèrent soudainement, plus vite que ce qu’Halfdan avait prévu. Et, ensemble, ils attaquèrent l’assassin, tandis que le premier mercenaire était toujours inconscient, et que le second, lui, gémissait au sol en se tenant le ventre, tandis qu’un mince filet de sang s’échappait de sa bouche. Les deux derniers mercenaires attaquèrent. L’un à droite, l’autre à gauche de l’assassin, ils frappèrent de concert. Halfdan prit un coup dans le ventre, tandis qu’il avait réussi à parer un coup à destination de son visage – ou de son masque plutôt. Le coup l’obligea à se courber légèrement, et donc, l’assaillant – dont le coup au visage avait été paré – tenta d’assener un coup de genoux dans le ventre. Agrippant Halfdan, il porte le genou vers le haut le plus fort possible, mais l’ancien soldat des Forces Expérimentales plaça ses deux coudes en croix, évitant ainsi le coup et ses conséquences. Il était temps d’agir.

Halfdan poussa avec force le mercenaire qui venait de rater son coup de genou. Celui-ci se recula de deux bons mètres, tandis que le dernier mercenaire, lui, tentait d’attaquer l’assassin. Un coup fut de nouveau paré, et Halfdan reprit l’initiative et asséna trois coup de poing dans l’épigastre de son assaillant. Celui-ci recula à chaque impact, et, au dernier coup porté, tenta de se jeter sur Halfdan afin de renverser la balance. Mais l’initiative fut vouée à l’échec. Plaqué contre le mur, Halfdan n’en demandait pas plus pour agir à son tour. Il cassa la prise du mercenaire en frappant sur ses deux bras, puis enchaina un coup du côté de la main sur le côté de la nuque, puis, un second directement sur la trachée, suivi d’un troisième, et enfin, il brisa le genou gauche du mercenaire, et alors qu’il chutait, lui asséna un violent, très violent coup de genou dans le visage, brisant le nez et ouvrant les lèvres. Le mercenaire tomba lourdement. Mais pas le temps de respirer, car le précédent mercenaire sauta littéralement sur les épaules d’Halfdan. Pour toute réponse, ce dernier asséna plusieurs coups de coude, et une fois la prise adversaire cassée, asséna deux séries de coups de poing, avant de réaliser une prise martiale projetant le mercenaire au sol en le faisant passer au-dessus de son dos. Et une fois au sol, un dernier coup de poing vint plonger le dernier des mercenaires dans l’inconscience. Enfin, Halfdan pouvait respirer.

Le tumulte du combat s’arrêta. Plus de cris, plus de râle, plus de bruits de coups, de glissement de pieds sur le sol poussiéreux. Rien que le calme, et Halfdan qui prit une profonde inspiration. Reprenant son arme à la main, il se dirigea vers le dehors, récupéra son sac et prit la direction de la rue principale, vers l’itinéraire de fuite préalablement prévu. Et alors qu’il allait disparaître, il fut rattrapé par les cris des militaires, qui étaient sortis d’une bâtisse plus loin dans la rue, à environs 60 ou 70 mètres de Halfdan. Remarquant la silhouette de l’assassin, celle-là même qu’ils devaient rechercher, Halfdan n’eut pas d’autres choix. Il leva son arme et tira la totalité de son chargeur sur les militaires afin de les forcer à se coucher au sol ou, au mieux, à rentrer dans un immeuble pour se protéger. Et une fois la dernière balle tirée, il prit la fuite, en direction de sa prochaine planque.

La course fut haletante. Les coups de feu firent courir dans tous les sens les badauds des rues alentour. Tous prirent la direction d’une immense structure commerciale qui se dressait à environs 500 mètres, plus au Nord-Est. Halfdan courut à perdre haleine. Mais sa condition physique le lui permettait. Formé dés sa prime jeunesse à courir vite et loin tout en transportant une quantité de matériel assez importante, il se déplaçait avec la vitesse du vent et se faufilait entre les badauds qui couraient nettement moins vite que lui. Jouant tout de même parfois des épaules et des coudes, il trouva un subterfuge lorsque, devant l’entrée de la zone florissant de commerces, la vague de fuyard rencontra la nuée de clients curieux aux visages plongés dans les emplètes. Et inévitablement, lorsqu’une masse en mouvement se heurte à un poids immobile, le choc est violent. La bousculade fut telle que plusieurs personnes – des personnes en état de faiblesse à cause d’un âge trop avancé ou pas assez, ne pouvant tenir sur leurs appuis – tombèrent au sol. Et très vite, les autres vagues d’idiots se heurtèrent aux masses inertes, piétinant ceux au sol avant de tomber à leurs tours, déstabilisés ou groggy face au choc.

Halfdan, lui, avait vu la chose arriver, et lorsqu’il arriva parmi les premiers au cœur de la mêlée, il fit un bond aussi puissant que possible, afin de sauter au-dessus de ce n’était qu’un amas d’imbéciles luttant pour ne pas finir asphyxier ou piétiné. S’échappant de la mêlée, et ainsi, mettant une grande distance entre lui et ses poursuivants, Halfdan profita de la cohue pour reprendre sa course sans éveiller de soupçon. Cependant, il entendait bel et bien les cris des militaires et des mercenaires qui courraient toujours après lui, bien qu’à au moins 100 ou 200 mètres derrière lui. Les mercenaires insultaient les badauds encore hébétés par les coups de feu ou la fuite d’autant de monde. Les militaires, eux, bien plus respectueux de leurs concitoyens, tentaient de passer sans faire d’esclandre ni de blessé. Deux façons de faire, bien différentes, ce qui donna une autre idée à Halfdan.

schéma des lieux:

Non seulement l’amas d’hommes et de femmes à l’entrée de l’immense zone commerciale allait ralentir les poursuivants, mais en plus de cela, il allait leur tendre un piège. Dans sa course, il trouva à sa droite une cache typique indiquant la présence cachée d’une échelle réservée aux techniciens de l’endroit. Ni une ni deux, il enfonça la porte, grimpa à l’échelle qui menait deux étages plus hauts, sur une travée discrètement aménagée permettant d’enjamber le flot de visiteurs par le haut, afin de rejoindre l’autre côté des magasins et autres commerces. Là, il se prépara. Il prit de son sac son fusil de précision qu’il monta avec une rapidité toute maîtrisée, comme il le fit jadis et comme il le faisait à chaque fois qu’il s’occupait de ses armes pour les nettoyer. Les différentes parties s’articulèrent parfaitement, et très vite, le fusil en entier fut monté, la lunette parachevant le tout. Epaulant son arme, plaçant son œil de visé dans la mire dont le zoom fut réglé, et ouvrant l’autre pour vérifier les alentours, il attendait que les militaires et les mercenaires soient empêtrés à leur tour dans la masse de badauds, lesquels n’en finissaient plus de gesticuler au sol.

Sur son perchoir qui traverse le couloir de ce marché au puce, sur cette travée qui mène à droite et à gauche jusque dans les entrailles techniques de cette bâtisse commerciale, Halfdan attends. Bien heureux d’avoir un peu de temps pour se reposer, il entreprend un petit travail sur sa respiration, derrière son masque, afin de rester maître de son corps et de ses actions. Ainsi, sa mire ne bouge pas d’un pouce, ses pognes sont serrées autour du fusil, et sa position est aussi vissée sur la passerelle qu’un clou le serait dans une planche de bois. Paisible, calme, il attend. Conscient que le premier coup de feu ne fera que provoquer une énième cohue encore, il sait qu’il devra attendre le dernier moment pour tirer, afin de pouvoir s’enfuir à son tour.

Les soldats arrivent. Et les mercenaires aussi. L’espace d’un instant, Halfdan cherche la meilleure tactique : tirer sur des militaires ou tirer sur des mercenaires. Les mercenaires sont des soldats qu’on engage à grands renforts d’or et de pierres précieuses, ils n’ont aucun poids ni aucun support quel qu’il soit. Tirer sur des militaires, en revanche, c’est tirer sur des soldats engagés auprès de l’UNE et par l’union, avec, derrière cette signification, toute une logistique et une puissance que l’Ordre de la Pénitence ne pourrait contrer bien longtemps. Cependant, les soldats sont des frères d’armes, et lorsqu’un seul est blessé, tous font leur maximum pour pouvoir lui venir en aide. Ainsi, blesser un mercenaire, c’était espérer le voir tomber et être abandonné par les autres. Blesser un militaire, c’était s’assurer d’un long répit alors que ledit blessé serait prioritairement prit en charge. Après tout, à quoi bon sacrifier tous ses hommes pour en capturer un seul ? Halfdan espérait que Fabius ait cette réflexion.

Alors, Halfdan visa un des militaires, celui qui était le plus avancé, juste à côté de l’officier. Enlevant la sécurité, il enfonça machinalement la culasse du fusil. Il n’y avait plus rien qui pourrait empêcher la balle d’atteindre sa cible. La mire, dans la lunette, suit scrupuleusement l’avancée de ce soldat qui tombe le premier dans la marée humaine formée par les imbéciles qui sont tombés et qui se sont piétinés. Et dés lors qu’il est immobilisé, Halfan vise et tire à deux reprises, aussi rapidement qu’il le fit tout à l’heure. Une balle foudroie le soldat au niveau du flanc gauche. Elle ne percera aucun organe, ne blessera aucun vaisseau sanguin. Cette balle ne causera rien d’autre qu’une cuisante douleur et une blessure impressionnante mais point mortelle. La seconde, en revanche, touche la partie latérale de la cuisse gauche. Si, encore une fois, la balle n’est pas mortelle, elle arrache un grand lambeau de peau et provoque une importante perte de sang. Et une douleur cuisante.

Les deux détonations semblent encore une fois ne faire qu’une. La vitesse d’exécution, permise par la maîtrise de l’arme et les pièces parfaitement agencées et graissées, permirent à Halfdan de tirer deux coups en à peine une seconde. Un coup de maître, signature du tireur d’élite en personne. Deux autres coups furent tirés, mais plus espacés cette fois, et les balles trouvèrent les poitrines des deux mercenaires qui chutèrent et lourdement avant de brailler et de gémir. Halfdan avait là sa porte de sortie.

Ni une ni deux, il démonta son arme, la rangea dans son sac, rechargea son révolver, et prit la direction du fond de l’établissement commercial, afin de partir par une échelle dérobée, à l’opposé de la cohue et les blessés. Et, bien évidemment, en même temps que des dizaines de badauds qui fuient à toute jambe, à cause des coups de feu. Halfdan pouvait rejoindre sa planque et retourner au quartier de l’Ordre, afin de préparer un prochain contrat.