Change, ou le monde te mangera. [pv Laurelin]

L’inconscience. Le dernier souvenir que je possède, c’est de me téléporter sur l’aéronef où se trouvait le dénommé Chafouin, ressentir l’effroyable connexion entre mon esprit et celui du régisseur enragé, et la douleur de la chute que ma jambe meurtrie n’avait pas su encaisser. Et quelle douleur… L’os qui craque et le sang qui s’écoule, alors que la nausée m’envahit… Et quelle nausée là aussi. La dernière fois que j’en ai ressenti une de cette force, c’était… C’était lorsque ces cyan-ti-piques m’avaient enfermée dans ce qu’ils nommaient un labi… Lano… Laboratoire. Une sorte de temple peut-être ? Je ne saurais le dire, mais ma première soirée en ces lieux avait provoqué d’énormes nausées et autre vomissements… Et sur cet aéronef, tout semblait sur le point de recommencer. Fort heureusement, mon esprit, trop faible, ne put lutter plus avant, et je sombrais dans l’inconscience et le néant. Cela avait au moins eu le mérite de mettre un terme à ces sensations ô combien horribles et oppressantes.

Je ne sais pas combien de temps je suis restée inconsciente et loin de toute vie. Par moments, je me souviens de bribes de discussions, d’un doux sifflement tandis que coulait de l’eau et qu’on passait une sorte d’éponge sur de la vaisselle. D’odeurs de cuisson à en faire saliver le commun des mortels. Et d’une présence rassurante, bien qu’aucun visage ne soit clairement identifiable par mes yeux humectés et voilés. Mais au moins, plus d’envies de vomir, ni aucune autre nausée. Ce qui était déjà une avancée en soit.

Puis un jour vint le réveil, le vrai. Mes yeux s’ouvrent, et je n’ai plus aucun voile devant eux. Mes oreilles entendent clairement, et je reprends peu à peu conscience de mon propre corps. Mes cheveux, mes mains, mon visage, ma bouche, tout me revient comme lors d’une seconde naissance. Mes yeux font le point et je reconnais une femme somme toute âgée, et au visage marqué par une vie visiblement difficile mais simple. Et pourtant, son regard semble empli de bonté. Une bonté rude, mais existante tout de même et j’en suis très réceptive. Mes membres engourdis se raidissent soudainement, dans un étirement total, comme si je m’éveillais d’une simple sieste. Je passe ensuite une main sur mon visage encore endormi, pour finalement toucher mes cheveux. Mes longs cheveux, dont la sensation au passage de mes doigts est très agréable, comme si une présence rassurante s’occupait de moi.

Je me redresse doucement, m’appuyant alors sur mes coudes alors que quelques mèches tombent sur l’ovale de mon visage. Mes yeux piquent, aussi, je fronce les sourcils et me force à les fermer afin que les picotements puissent disparaître. Puis je les rouvre, et cligne frénétiquement des yeux. Tout va bien. Et oh… Je reconnais Chafouin. Il semble ramener quelque victuaille durement gagnée. L’environnement semble sommaire et rural. Çà et là, des trophées de chasse ornent les murs tandis que tout l’attirail du parfait chasseur cueilleur est visible sur et au-dessus d’un meuble au bois massif. Sommes-nous en Myträ ? Ou existe-t-il pareils endroits chez les païens ? Est-ce encore possible ? Une vie au grand air, comme avant la grande scission entre nous et les païens ? Tous ne sont peut-être pas perdus alors.

- Où… Où sommes-nous ? Qui êtes-vous ? Dis-je en regardant la vieille dame alors que je tente de m’écarter d’elle. La douleur de ma jambe se rappelle vivement et violemment à moi. Instinctivement, je porte ma main sur ladite jambe et je me recroqueville alors que j’étouffe un cri et que mon visage se déforme sous la douleur. Où est le régisseur ? Il va venir ! Je vous dis qu’il va venir ! Il faut fuir, loin, très loin, fuyez ! Il faut fuir !

Panique, quand tu nous tiens…

La peur. Ce sentiment puissant provoquant l’impuissance et la paralysie. Une sensation étrange, l’impression d’être spectatrice de sa propre vie, de cet instant critique, sans que rien ne soit envisageable à moins que la peur ne passe, ou que la source ne disparaisse. Un instant de sensibilité extrême, de fragilité totale. D’aucun penserait qu’il s’agit d’un des pires défauts de ce monde. Souvent, on m’affubla des pires qualificatifs : faible, inutile, fardeau, abomination, incapable… Et bien d’autres encore. Peut-être que ces gens avaient raison depuis le début…

Je me souviens, lorsque je vivais sous la tutelle de maître Visïr Rökov, maître de Khugatsaa et adepte d’Amisgal, qu’il nous arrivait parfois d’agir de manière peu recommandable. Outre le vol de fruits et d’aliments sur des étales et dans des champs et autres fermes, il nous arrivait de forcer des serrures afin de trouver un toit pour une nuit. Et lorsqu’il fallait se défendre, il nous arrivait… Enfin, il lui arrivait de faire usage de ses pouvoirs et de faire preuve de force, de fermeté voir parfois de violence, afin de pouvoir sortir son épingle du jeu et vivre, ou survivre. J’avais déjà vu des gens mourir avant cela… J’avais vu ma famille être anéantie sur la plage lorsque les corsaires et autres contrebandiers attaquèrent par un beau matin brumeux. J’avais vu mon petit village brûler, les hommes être exécutés et les femmes être transformées en esclaves, en objets… En défouloir… J’avais vu et subie la violence, la douleur, le mal… Et pourtant, à chaque fois qu’il arrivait à maître Rökov d’user de violence et de blesser, voir de tuer… Je me sentais réellement malheureuse… Et pourtant, sans cela, je serais morte depuis longtemps… Il m’a sauvé la vie si souvent que j’en ai perdu le compte… Et maintenant, je rencontre cet homme qui venait de s’évertuer à me sauver la vie d’une menace implacable et immortelle et qui semble… Frustré, de me voir aussi naïve et aussi douce… Et cet homme… J’ai l’impression de le connaître. J’ai l’impression de l’avoir déjà vu il y a longtemps, très longtemps. Et puis ce qu’il m’avait dit alors… « C’est toi ? » Que voulait-il dire… ?

La douleur est grande, mais je comprends alors que je suis en terrain ami et protégé. L’homme se montre parfois doux, parfois autoritaire, parfois compréhensif… Parfois à cran. C’est comme si son esprit était aussi actif que le mien, mais que les pensées et les actions qui résultent de cette hyperactivité sont parfois contraires, provoquant des paroles ou des actions totalement opposées d’une seconde à l’autre. Mais alors que je remarque cela et que je réfléchis aux tenants et aboutissants de ma présence ici et de ma blessure, je me rappelle de ce qui s’est passé ces derniers mois… Cette anomalie, qui me recommandait de changer. Ce Khurmi qui disait que j’étais une fanatique en quelque sorte, mais une fanatique du pacifisme et que ceci me conduirait à ma perte. Et tous les autres qui, s’ils étaient parfois subjugués par mes pouvoirs, par mes habiletés, par ma philosophie et même parfois par ma psychologie, me disaient aussi qu’un jour, ma chance allait me quitter et que je mourrais misérablement, violemment, parce que je serais incapable de me défendre… Ont-ils tous raison, en fin de compte ?

J’étend ma jambe, comme me l’a conseillé l’homme au nom déjà oublié. Je le regarde, sans jamais détourner les yeux. Quelque chose m’intéresse chez lui, j’ai réellement l’impression de l’avoir vu il y a longtemps… Mais où… Qui est-il… J’ai de nouveau des forces, alors je compte les utiliser. Doucement, l’illusion reprend sa place. Les cristaux en forme de cercle et d’arabesques disparaissent sur ma peau qui redevient de nacre et aussi lisse qu’une pierre polie. J’en profite pour passer ma main dans mes cheveux afin de les dompter le plus possible, et j’illusionne un maquillage simple : le contour de mes yeux devient noir, faisant ressortir le vert de jade de mes yeux, tandis que ma peau devient moins scintillante. Néanmoins, je me couvre, car je suis à moitié nue. Et je regarde à nouveau l’homme qui va et vient. Bien qu’il soit un païen, il doit se douter, maintenant, que je possède certains pouvoirs et que je cherche à percer son esprit afin d’instaurer un contact mnémotechnique et télépathique. Je ne veux pas lui faire de mal, je veux seulement savoir à quoi il pense, et surtout, savoir qui il est.

- Ca va. Si je bouge, c’est douloureux, mais j’ai vécu bien pire. La guérison prendra combien de temps ? Je dois souvent changer d’endroits, et je n’ai pas l’habitude d’être enfermée.

Je sais que je demande beaucoup de choses. J’ai même l’air d’être ingrate, de ne pas mesurer le don de cette femme et le courage de cet homme juste pour pouvoir me sauver. J’espère sincèrement que ma jambe va guérir rapidement, j’ai beaucoup de choses à faire et je crois que cet homme est… Je ne sais pas comment le formuler, mais j’ai l’impression que sa présence est un message, un don des Architectes, une bénédiction de mes divinités au regard des épreuves traversées.

Je baisse les yeux. Il a raison. Ma jambe est meurtrie, et je dois prendre le temps de guérir. Quel dommage que nous ne soyons pas sur les terres ancestrales de Myträ. Là, nous aurions pu trouver un adepte de Möchlog qui se serait empressé d’user de ses pouvoirs pour pouvoir s’occuper de ma blessure, et je pourrais immédiatement reprendre mon chemin vers… Je ne sais pas vers où, en réalité. Je regarde les motifs brodés sur la couverture qui me sert à pare-à-vue et de douce alcôve, et je me perds subitement dans des pensées abstraites. Voilà longtemps que je ne m’étais pas retrouvée dans une telle situation, et voilà encore plus longtemps que je n’avais pas été… Accompagnée. La solitude, lorsqu’elle devient habituelle, à la curieuse manie de vous faire douter de tout et de tout le monde, de faire développer les craintes les plus inutiles qui soient, et de rendre la compagnie d’autrui… Presque insupportable. Pourtant, je sais qu’un peu de compagnie me ferait du bien. Vivre seule, se bercer d’illusions, s’imaginer une vie que la magie contrefait… Après tout, peut-être est-ce là l’origine de ma propre folie ? J’ai entendu tellement de fois ce qualificatif… Suis-je réellement folle ?

Une voix forte et quelque que graveleuse me tire de ma rêverie. C’est l’hôte de ces lieux à la dentition imparfaite qui parle de son accent ô combien spécifique et de sa bonne humeur campagnarde. J’ai l’impression, un instant durant, que cette rudesse de parole et cette attitude campagnarde est en faite une expression sincère de gentillesse et de bien. Cette femme, sous ses airs rustres, est une femme de bien, et l’amour qu’elle portait jadis semble toujours guider ses pas.

Le repas se passe bien, il est même plutôt agréable, malgré les douleurs lorsque je dois me déplacer et la gêne ressentie par ces béquilles. Dès que je fini ma plâtrée, je ne peux m’empêcher de glisser un petit mot d’une voix douce à la dame qui nous héberge et à l’homme qui est mon sauveur.

Que voilà un frugal repas, mais vous aviez raison Madame : toutes les herbes médicinales ne sont rien en comparaison d’un repas frais et servi avec amour. J’offre mon plus beau sourire à la femme. Mes yeux se plissent, accentuant encore plus la couleur verte de mes yeux soulignés de noir. Dés que ma jambe me le permettra, je vous promet de vous chasser un incroyable diner à tous les deux. Ce sera ma façon de vous remercier.

Je maintien mon expression de sourire et de bienveillance. Je ne m’y force pas, mais j’insiste pour arborer ce visage accueillant et amical, afin qu’il souligne mes mots et la douce promesse offerte gracieusement. Je suis reconnaissante, même si la gestion de mes émotions n’est pas chose maîtrisée. Je me lève donc, usant péniblement des béquilles, et retourne dans ma couche. Je ne sais pas pourquoi, mais tout d’un coup, la fatigue semble m’emporter, et je m’égare hors de la pensée et du temps.

Lorsque je me réveil, il n’y a plus personne. Les lumières sont tamisées, la vaisselle est faite, la table est desservie et propre, il n’y a plus d’odeur de cuisson et… Tout est calme. Encore entre deux eaux, j’ai l’impression d’être seule à nouveau. D’être seule, dans la nuit, comme d’habitude. Mais le confort de ma couche et le paysage de la demeure se rappellent à moi. Je suis seule, à cet instant, mais je demeure entourée. Quelle notion rassurante et pourtant si étrangère. Dans un raidissement généralisé, j’étire mes bras haut vers le plafond comme le ferais un croyant avant une prière. Je tourne la tête à gauche, enfonce mon menton au creux de ma poitrine, et me tortille dans des positions abracadabrantesques pour pouvoir étirer mes articulations et mes muscles, et me sentir réveillée. Les longues mèches de cheveux tombent alors que les côtés et le devant de mon visage, réduisant mon champ de vision alors qu’un œil est caché par ma main qui vient le frotter afin de le délester de ses picotements. J’expire longuement, et je reste immobile quelques secondes.

Je suis toute à cette méditation somnolente lorsque je crois entendre une voix familière au-dehors. Ou est-ce dans ma tête ? Parfois, je ne sais plus ce qui appartient à la réalité de ce qui appartient à mes illusions. Et parfois, la barrière est si mince que ces deux mondes s’entrecroisent, et c’est aussi magique que perturbant…

Pourtant, je ne sens aucune vibration, aucun signe intérieur. Ce n’est ni de la télépathie, ni de la magie. Il y a quelqu’un dehors, et il n’est pas seul. Y aurait-il quelqu’un d’autre que nous dans cet endroit perdu ?

Je me lève et j’oublie – encore une fois – ma condition d’infirme. A peine eu-je posée mon pied que ma blessure se rappelle à moi de la plus douloureuse des manières, et je manque de m’allonger de nouveau, plus prêt du sol cette fois. Heureusement, le reste de mon corps me permet de me rattraper et de ne pas chuter honteusement. J’empoigne les béquilles, je me lève, et je me dirige vers les voix. Je mentirais en disant que je fus surprise de découvrir Chafouin. Je m’y attendais, évidemment. Mais je ne savais pas qu’il était en proie à une certaine folie lui aussi. Est-il victime d’hallucination ? Son esprit est-il coincé dans un passé tortueux ? Est-il fou ? Il m’a vu. Ou m’a-t-il entendu ? Les deux ?

-T'es vraiment pas croyable toi, on t'a pas dit de rester au lit ? Ta jambe va pas se guérir toute seule.
- A qui parliez-vous ? Demandais-je presque innocemment.
- -Heu ben, c'est pas tes oignons, viens on va plutôt se poser contre un arbre. Là, laisse moi t'aider, ah pas la peine de grimacer à cause de ta douleur, c'est toi qui as voulu sortir de ton lit je te signale. Répondit-il, sur un ton à la fois paternel et colérique. Nous nous asseyons contre un arbre, sur un petit muret naturel.
-C'est vachement dangereux de traîner dans le coin la nuit tu sais, il paraît qu'il y a des loups, sans compter les trucs plus exotiques comme les nokhois et les dundajs. Mes avis qu'on pourrait aussi trouver deux-trois régisseurs en maraude. Oula, je plaisante je plaisante ! Détends-toi un peu mince.
En vérité, je voulais revenir sur ce que tu as fait cette nuit, pour t'en sortir. Tu peux en être fier, c'était vachement courageux de ta part de me faire confiance, ça compte pour moi tu sais. Enfin bon tout ne s’est pas passé pour le mieux, mais au moins on est en vie non ? Faisons-en sorte que ça dure. Demain, j'irais chercher un jeu de cartes, si tu me promets de rester au lit pour te reposer, je sais que ça ne te plaît pas, mais crois moi t'en as besoin. Allez, je te raccompagne jusqu'à ta couchette princesse ?

Je ne réponds pas. Je plonge mon regard dans le sien, pour peu que ce soit possible alors que la nuit est déjà bien tombée. Je cherche à comprendre. Pourquoi a-t-il prit le risque de mourir de la pire des manières, pour moi, alors qu’il avait laissé cette pauvre femme à la merci de ce groupe de criminels ? Pourquoi moi plutôt qu’elle ? Etait-ce à cause de cette fameuse question qu’il m’avait posé alors ? « C’est toi ? »

Il semble agir comme un père qui n’est pas habitué à la présence de sa fille, comme une personne fuyant les émotions d’autrui, les ressentis… La gentillesse ? Est-il de ceux qui voient la gentillesse comme une faiblesse ? Encore un ? Qu’est-ce donc que ce fléau qui condamne l’humanisme et l’humanité, la gentillesse et la compassion, au rang de faiblesse ? J’aimerais creuser…

- J’aime être dehors. Voyez-vous, je n’ai pas eu de chez moi depuis… Depuis… Le simple fait de repenser à ces évènements tragiques me ramène des années en arrière, et mon visage se baisse au fur et à mesure que la tristesse s’accentue. Depuis des années. Je suis plus à ma place dehors, à la belle étoile, que dans un nid douillet.

J’ouvre ma main gauche. Et, doucement, sortent de ma paume plusieurs lucioles dorées. Elles vont et viennent, toujours plus nombreuses, virevoltant entre l’homme et moi dans une chorégraphie chaleureuse. Une véritable rêverie, un moment de pure douceur. Les lucioles virevoltent doucement, et peu à peu, l’endroit devient aussi illuminé qu’un ciel couvert d’étoiles. J’illusionne également une chose plus discrète : mon bras. J’illusionne la présence de mon bras droit, tandis qu’en réalité, il se trouve derrière la tête de Chafouin, mon pouce et mon majeur enserrant son crâne comme un diadème. Je cherche à créer un lien, sans qu’il ne s’en rende compte. Je fais cela le plus doucement possible, afin qu’il ne décèle ni ma présence, ni les habituels fourmillements et autres picotements typiques d’un contact télépathique et mnémotechnique.

- Pourquoi m’avoir sauvée ? Qu’ai-je de plus que cette femme dans la crique ? A qui parliez-vous ?

Il faut qu’il parle, qu’il ouvre son esprit pour me répondre en argumentant. Plus il argumentera, plus il sera ouvert à la discussion et plus je pourrais établir un lien puissant.

Le moment est doux. L’homme est subjugué par l’illusion que je matérialise sous ses yeux. Les lucioles qui nous entourent volent et virevoltent autour de nous, se posant à l’envie sur une épaule libre, une main, voir même sur mes cheveux. Je sens leurs petites pattes crochues effleurer ma peau dans de douce caresses. Est-ce que Chafouin les ressent aussi ? Ces pattes crochues, avançant doucement sur sa peau avec une grâce toute particulière, dont la sensation ressemble d’avantage au passage des doigts d’une main gracile et douce, dont le bout des ongles, effleurant légèrement la peau, produit une agréable sensation apaisante ? Car si ce sont des insectes qui sont matérialisés ici, les sensations procurées, elles, sont plus proches d’une main humaine produisant des chatouilles et autres douces caresses. C’est aussi cela la magie de l’illusion.

L’homme commence à ouvrir quelque peu son esprit, et je sens alors que le lien télépathique s’installe. Je visualise l’esprit de l’homme et un courant électrique, digne d’une douce tempête, introduire chaque parcelle de l’esprit jusqu’à entrer en symbiose. Mais si l’imagination est rapide, la réalisation d’un tel lien demande beaucoup plus longtemps. Et celui-ci n’en est qu’au début.

Il commence une phrase à propos de mon regard, mais s’interrompt brusquement. Cela manque de faire vaciller ma concentration, mais j’arrive à me rétablir. Presque tout autour de moi semble abstrait, même la douleur semble disparaître alors que ma jambe n’est encore pas guérie. Et je commence… Je commence à ressentir de plus en plus de choses, de plus en plus de pensées. Les miennes, mais également celles de l’homme, et je sens que son propre esprit est plein de contradictions. Il ressent quelque chose pour moi. Ce n’est pas de l’amour, ce n’est pas de l’empathie. Cela ressemble à un mélange de pitié et à une projection du passé, celle-là même qu’il verbalise à l’instant. Une femme, de son passé, lui faisait penser à moi. Mais pourquoi ?


Je tente d’approfondir le lien. Je dois me concentrer d’avantage, pénétrer l’esprit d’un technologiste n’est pas chose aisée lorsque cet esprit ne jure que par le roc, l’acier et l’or, et non par les choses spirituelles. Lorsque soudainement, sa mon touche mon bras. Il se rend compte de l’état de chaire de cela, ce n’est pas une branche. Et voilà l’explosion. Il s’éloigne et se retourne, son visage cri à la trahison et son regard se fait assassin. Mais sa voix semble… Triste. Sa colère se mélange à l’incompréhension et à la déception de l’instant.

Moi, je reste pratiquement stoïque. Alors que je vois sa main tremblotante s’approcher et s’éloigner de la crosse de son revolver, je rabaisse doucement mon bras droit afin que celui-ci se pose sur ma hanche. Je tente de rester calme, mais en réalité, je scrute l’esprit de l’homme afin de savoir si le lien est suffisamment fort ou suffisamment stable pour pouvoir l’utiliser. Et très vite, je me rends compte que le lien, s’il est présent, ne l’est pas suffisamment pour pouvoir entrer en télépathie et ressentir chacune de ses pensées. Je dois encore accentuer le travail.

- Tu caches quelque chose. Un souvenir du passé fut capable de faire changer ton regard sur deux femmes presque similaires : de la pitié à la compassion. Tu caches quelque chose, George.

J’utilise le nom de l’homme pour créer un impact supplémentaire dans l’esprit. Mais Chafouin reste une menace potentielle, et surtout, il demeure transit de colère et de douleur. Il faut intervenir.

Je décide alors de passer à une autre étape de l’illusion. Je fais alors resplendir mon corps tout entier d’une couleur dorée agréable aux yeux. Cette lumière se fait de plus en plus grande, de plus en plus puissante, presque aveuglante pour Chafouin. Et lorsque cette lumière atteint son paroxysme, qu’elle nécessite de se couvrir les yeux et de détourner le regard, je me rends invisible dans un nuage de lucioles ardentes. Des milliers de lucioles qui, au départ, dessinaient ma forme physique, s’éloignent toutes ensembles dans des directions différentes, montrant aux yeux de Chafouin que je suis dorénavant partie. Et pourtant, je suis encore là. Grâce aux vents d’Amisgal, je soulage le poids porté par ma jambe blessée afin de pouvoir marcher normalement. Je me place derrière Chafouin et place mes deux mains sur ses tempes. Et pour faire bonne figure, je le paralyse. Ou plutôt, je prends suffisamment contrôle de son esprit pour qu’il ne puisse décider d’aucun mouvement, outre le fait de respirer et de tourner des yeux.

J’entre dans son esprit. Il doit ressentir une sensation de picotement dans tout le crâne, et l’impression que des vibrations s’emparent de lui. D’abord dans le crâne, ces vibrations descendent jusqu’aux pieds, signe d’une soumission de son esprit. Et là, je commence à comprendre. Je vois ce qu’il voit. Imaginez à cet instant que ses yeux deviennent des projecteurs, projetant sur une toile absente, le film de sa vie. Je vois alors cette scène dont il parlait à demi-mots : la jeune femme de son enfance, qu’il aurait pu sauver. Cette jeune femme était une fille, elle avait un bras attaché au sien par une chaine de fer ayant rongé les peaux. Le navire semble attaqué, car je vois partout autour d’elle et de lui, voler des éclats de bois et des giclées de sang. Je me concentre sur cette jeune fille… Elle semble meurtrie. Elle a pleurée, elle pleur encore. Et ce bras, relié au sien par cette monstrueuse chaîne… Mais… Oh non… Oh !

Tout se brise. Ce voyage beaucoup trop familier provoque une véritable explosion dans mon esprit, qui doit sans doute se répercuter dans celui de Chafouin. Je suis projetée en arrière, plus par mon esprit qui tente de se sauver que par une explosion quelconque ou une action de Chafouin. Je tombe en arrière, et les douleurs se ravivent à moi comme le ferait un fouet martelant de coup un dos offert en pâture. Je suis dos sur le sol, le regard pointant droit sur les étoiles de cette belle nuit sans nuage, et pourtant, ma vue se brouille. Mes mains et mes bras se rapprochent machinalement de mon corps, et mes doigts commencent à se crisper dans des positions abjectes. Ce voyage était trop violent pour moi, et mon esprit est au bord de l’implosion. Je dois lutter pour ne pas sombrer, car je risque de m’oublier moi-même et mon esprit, risque d’imploser, ce qui ferait de moi une coquille vide, une enveloppe sans esprit. Et je récite machinalement ces quelques mots qui n’ont de sens que pour moi, et pour chafouin.

- Prend l’arme païenne, coupe et fui. Prend l’arme païenne, coupe et fui. Fui… Fui… L’escalier, fui… Maman… Maman…

Mes songes sont horribles. Je revis chaque moment, je ressens chaque émotion, chaque pensée, chaque douleur. Tandis que je suis allongée sur le sol humide de cette forêt soudainement moins accueillante, mon esprit demeure dans le lointain, à divaguer entre réalité et illusion, entre vérité et songes. D’ordinaire, je maîtrise parfaitement cet état de transe, toute habituée que je suis de vivre dans les illusions. Mais là, à ce moment-là… Tout est confus. L’illusion se confond dans le réel, une distorsion qui vous provoque des hauts le cœur effroyables et qui vous perdent un peu plus encore. Je ne vois rien. Je suis tétanisée et tremblotante, jusqu’à-ce que je sente mon corps changer de position. Je ne suis plus couchée, et quelque chose me porte, ou plutôt, me supporte. Une parole réconfortante, et une présence réconfortante. Je crois même ressentir une main passer dans mes cheveux, ce qui stoppe presque immédiatement mes tremblements. La crise cesse, la panique s’envole, l’illusion s’éteins et le réel reprend forme. Ma respiration se calme, et je suis de nouveau là, bien présente sur cette terre, dans cette vie que j’aurais, un temps seulement, souhaité abandonner.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Le Lendemain ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Le réveil fut difficile, et très désagréable. Mes songes étaient si sombres, mes cauchemars si réels. J’étais comme le fantôme dont la mort, brutale, perturbait le repos éternel d’une âme condamnée à revivre encore et encore sa mort jusqu’à-ce que quelque chose, ou quelqu’un, puisse l’en délivrer, par la grâce des Architectes.

Mais les nausées et les maux de têtes s’effacent à mesure que je me réveille pleinement, et que la douce odeur d’un repas préparé avec une certaine attention parvient à mes narines. Je me réveil, et je sens ce que je n’avais pas ressenti depuis longtemps : un repos, un véritable repos. Je ne ressens plus le poids de la fatigue sur mes yeux, de la culpabilité sur mon esprit, de la malédiction sur mon cœur et mon existence. Je suis comme libérée. Libérée d’un fardeau qui sera à jamais enfoui dans mon cœur mais dont le poids se fait soudainement plus acceptable. Je me relève, m’adosse contre le dossier du canapé et plante ma tête dans mes bras. J’ai des questions à poser à cet homme, car je sens que ma vie toute entière se trouve dorénavant changée. Cette perpétuelle fuite en avant semble s’être stoppée pour ne plus être que le début d’une marche vers un futur qui, je l’espère, et je prie les Architectes, sera bien plus radieux que par le passé.

La sommation stricte et forte de Chafouin se rappelle à moi. Pas le droit de bouger, d’accord chef. Mais se doute-t-il de la complexité de cette demande ? De cet ordre ? Me demander de rester à une place donnée, voilà quelque chose d’irréalisable. S’en doute-t-il ? J’imagine que oui. Mais pour le moment, je m’exécute. Je prends soigneusement l’assiette qu’il me tend ainsi que les couverts et je m’en repais avec appétit. Chafouin semble en rogne. Une rogne un peu spéciale, plus de douleur et de blessure que de colère et de rancœur. Il est blessé, et son orgueil – et peut être son cœur – crient de concert « à la trahison ». Est-ce que cet homme ressentirait-il bien plus de choses qu’il ne laisse paraître ? Des sentiments pour… Moi ? Est-ce qu’un tel homme est capable de ressentir autre chose que de la colère et de la pitié ?

Et voilà qu’une chose aussi inattendue que spectaculaire s’impose à moi. Chafouin rompt le silence, ou plutôt… Il rompt l’absence. L’absence de lien et de contact. Il parle, et ce qu’il pense avoir été dit tout haut a en fait été prononcé tout bas : de la télépathie. Cela m’arrache un léger rire à moitié étouffé, qu’il a également ressenti, je sens de nouveau le poids de la colère arriver dans l’esprit de Chafouin lorsqu’il comprend ce qu’il vient de se passer. Mais je ne dis rien.

Une nouvelle fois, je m’occupe d’illusionner mon physique. Cette faible illusion est plus que maîtrisée, et je la maintiens sans peine aucune. Et lorsque la vieille dame rentre, et que George sort pour s’entrainer avec un arc, je ne peux m’empêcher de lui demander une faveur tout particulière. Nous sommes entre femme, après tout.

- Madame ? Je chuchote afin d’éviter d’être entendu par Chafouin. Puis-je… Puis-je emprunter votre salle d’eau ? Voilà des jours que je n’ai pas eu l’occasion de prendre soin de moi. Une femme a besoin d’hygiène, vous savez ?
- Eh ?! Dit-elle sans prendre le temps d’être discrète. Didiou ! J’me d’mandais si vous étiez comme nous aut’ ! Ouais, y a la salle d’eau, mais faut sortir d’la maison pour aller dans la p’tite cabane dans l’jardin ! Y’a un s’pèce d’générateur qui t’permett’ra d’prendre une douche chaude ! Sinon, c’s’ra à l’os ! Mais faut d’ja que t’arrives à t’trainer jusqu’là bas !

Quelle ne fut pas sa surprise lorsqu’elle me vit me lever derechef. Ma jambe n’était pas en bon état, c’est vrai. Je sentais quelques douleurs peu agréables, et en baissant la tête, je pouvais voir les plaies. Le bandage s’était forcément élargi et était devenu lâche. Il faudrait le refaire, mais je pense pouvoir m’en occuper. Après tout, quinze années de vadrouille et d’exile m’auront appris pas mal de choses. Je fouille dans mes affaires. Bénie soit Amisgal pour ses dons. En créant un léger tapis venteux sous ma jambe atteinte, cela réduit mon poids et je peux vadrouiller presque normalement sans aucune douleur. Je prends mon sac, celui dans lequel se trouvent des extraits de safran et de lavande, du savon, du shampoing, et de quoi me maquiller. Car j’utilise l’illusion, oui, mais je préfère largement le maquillage, ce qui me permet de libérer mon esprit et de penser à autre chose. Le temps dehors est plutôt chaud, et les vents doux rendent ce climat très agréable. J’opte alors pour une longue robe typiquement Myträne, de couleur bleu très clair. Le haut est juste-au-corps, tandis que le bas s’évase comme une robe typique, sans trainée en revanche. Elle me permet de marcher, mais également de courir, de grimper et de faire ce que j’ai à faire pour survivre. Peut-être devrais-je un jour opter pour des vêtements plus… Comment dire… Adaptés à la survie ?

Je prends donc mes affaires, et je sors en direction de la petite cabane où se trouve le nécessaire d’hygiène. Bien que la présence de la technologie à cet endroit soit une source de faibles nausées, je décide de m’en satisfaire, car une véritable douche chaude est bien plus agréable que des louchées d’eau froide. Je l’actionne alors grâce au gros bouton « marche/arrêt ». Et la mécanique se met en marche, dégageant un potin d’enfer et une faible fumée aux odeurs désagréables. J’entre dans la petite cabane, et je me sens enfin femme. L’eau chaude purifie ma peau, alors que je la sens ruisseler tout du long de mon corps. Mes cheveux deviennent lourds, et l’ambiance se sature en humidité. Mais cet instant est grandiose. Un véritable bonheur pour moi qui portait les mêmes vêtements depuis des jours. Ce doit être la première fois de ma vie – la première fois depuis quinze ans – que je goûte au confort d’une vie de sédentaire.

Une fois lavée, propre et essuyée, je sors de cet espace devenu sauna. Dehors, un petit porche permettait d’abriter un miroir, un évier et un robinet. Là, j’enlève la serviette pour pouvoir m’habiller. La robe est en partie faite de soie, ce qui rend son contact avec ma peau très agréable. Je tresse mes cheveux en une seule natte longue et épaisse, en attendant qu’ils puissent sécher sous ce soleil d’été. Je sens bon la lavande, ce qui est autant agréable pour les autres que pour moi-même. Une brosse à dent, un petit lavage et hop, je suis pleinement nettoyée, si l’on pouvait le dire ainsi. Je m’attèle ensuite au maquillage. J’aime beaucoup ce moment, car je le trouve artistique. L’art de mettre en valeur sa bouche, son regard, ses yeux, ses pommettes… Que cette sensation est agréable. Une fois les choses terminées, je récupère mes affaires « sales » et j’éteins le dispositif païen qui fut… Fort utile, que les Architectes me pardonnent.

Je rentre à nouveau dans la demeure et la vieille femme me tend ses bras. Voyant que je ne comprends pas la situation, elle place ses deux mains sur mon paquet de vêtements et me le prend de force. Je la remercie d’un sourire. Elle est décidemment très gentille. Je vois d’ailleurs ce qu’elle était partie faire ce matin : elle était aller chercher des provisions loin, très loin, étant donné le caractère reculé de sa demeure. Une femme gentille et courageuse, qui se sacrifie pour des gens qu’elle ne connaissait encore pas il y a une semaine… Comment pourrions-nous lui montrer notre reconnaissance ? Ma reconnaissance éternelle ?

Une idée me vient. J’ai des armes moi aussi, et bien que je sois infirme pour le moment, la grâce d’Amisgal et la bénédiction de Khugatsaa me permettent de me rendre utile, de ne plus être un fardeau pour qui que ce soit. Alors, je retourne vers mes affaires laissées en vrac à proximité du canapé qui me sert de lit depuis plusieurs jours. J’en sors ma dague ornée à la gloire de Khugatsaa, et un arc de chasse, fait en bois et renforcé d’acier sur les parties centrales et extérieures. Mon carquois est à proximité, et il contient toujours les flèches que j’avais réussie à obtenir il y a de ça plusieurs lunes. Le carquois à l’épaule, la dague à la ceinture, l’arc dans la main, je sors enfin de la demeure et vois Chafouin s’entrainer sur une cible. Une idée me vient alors… Une bonne idée ? Une mauvaise idée ? Est-ce une volonté d’orgueil ?

J’avance le plus discrètement possible, et me place à quelques mètres derrière Chafouin et un peu sur le côté pour ne pas le blesser. Je prends une flèche et bande l’arc avec le plus de force possible. Je prends le temps de viser, et alors que le centre de la cible semble enfin acquis, je tire. J’utilise alors les vents d’Amisgal pour accentuer celui produit par la flèche qui passe à une dizaine ou vingtaine de centimètres de l’oreille droite de Chafouin, et d’assurer une arrivée pile au centre de la cible. Pour sûr, cela va le surprendre. Je lui adresse mon plus beau sourire alors que j’attends sa réaction.

L’homme est surpris, à n’en point douter, mais il semble également fin observateur et doué d’un excellent esprit de déduction. Rien ne semble lui échapper, et je reconnais bien là un homme carré au passé strict, un militaire qui n’aura pas tout oublié. En revanche, son odorat acéré semble s’être trompé sur l’essence en elle-même, car ce n’est pas du lilas mais de la lavande. Cela à tout de même son importance, enfin, sur le moment. Néanmoins, je lui offre un sourire sincère alors que cette situation me fait rire et sourire. Il a l’air aussi gêné d’être face à moi que je le suis d’être face à lui. Néanmoins, je ne peux m’empêcher de répondre à sa petite pointe critique.

- Sache, George, que je n’ai pas survécu toutes ces année grâce à la chance, l’amour et l’eau fraîche. J’ai dû chasser, cueillir et même produire, lorsque je ne devais pas fuir mon ignoble condition. La seconde question, très pertinente encore une fois, me fais encore une fois sourire alors que je lui montre mon pied et le fait qu’il ne touche plus le sol. La magie est aussi pratique qu’elle est divine. Comme tu le vois, je ne suis pas totalement inutile.

Je me surprends moi-même. D’ordinaire, je n’aurais jamais été à ce point véhémente et critique. Je me serais contentée de sourire et de chercher à me cacher, ou à utiliser lien présent entre lui et moi pour pouvoir écouter son esprit sans qu’il ne parle, et pour pouvoir chercher à lui venir en aide. Sous ses airs sévères et son attitude droite, je sens un homme accablé d’un chagrin qu’il ne peu mesurer, et qui porte derrière lui nombre de traumatismes et de choses tristes. Et pourtant, je m’étais contentée de lui répondre, en usant de quelques piques critiques, faisant preuve d’une attitude tout à fait… Humaine ? Que m’arrive-t-il ? Je me sens… Différente, maintenant. Comme ci tout ceci avait provoqué un changement, un chamboulement… Les mots me manquent.

- Et toi, tu veux en parler ? Demandais-je simplement, en souriant légèrement alors que je sens qu’une telle discussion ne serait pas de tout repos.

Je remet l'arc autour de mon épaule et m'assois sur ce qui sert d'escalier en pierre à cette demeure. L'endroit est agréable, et la paix y est reposante. Je comprends pourquoi cette femme seule tient à y rester, malgré la proximité avec une zone militaire. Les chants des oiseaux, le bruit des rivières, le craquement des feuilles et des branches sous les douces volutes de vent. Un air de paradis, somme toute.

L’endroit semble parfait pour une retraite paisible. Comment imaginer qu’ici, au milieu de cette végétation dense, sur ce petit ilot perdu dans la forêt, qui que ce soit ou quoi que ce soit puisse nous retrouver ? Me retrouver ? Les Architectes ont cette curieuse façon de guider les pas de leurs enfants vers la prochaine étape de leur vie, vers un autre apprentissage, vers de nouvelles épreuves. Fallait-il donc que je passe par le sang, le feu et la douleur, pour retrouver enfin mon passé et la mission qui était la mienne ? Pour sûr, les Architectes furent les guides qui guidèrent les fils de ma vie jusqu’à ce havre de paix. Il est dit que c’est ici que mon passé serait révélé et accepté. Et il est dit que c’est cet homme qui devait m’y aider, et que cet homme devait recevoir mon aide. Car si cette vie de misère, de douleur et de folie fut la mienne, les quelques secondes que nous eûmes ensemble il y a 15 ans, laissèrent leurs lots de malheur et de douleur dans l’esprit de l’homme.

Comment ai-je pu survivre ? Comment ai-je pu demeurer bienveillante, compatissante, gentille et forte ? Cette question, un être doté d’un esprit étriqué et mathématique l’aurait sans aucun doute posé encore et encore. Mais pour une fille des Architectes, pour une fille de Khugatsaa… Pour quelqu’un qui n’eut d’autre salut que les divinités, demeurer ainsi est une évidence, et un hommage aux dieux.

- Le sacrifice de ma mère ne fut pas la seule chose horrible qui me fut imposée. Laisse-moi te montrer.

Je ferme les yeux. Le lien entre lui et moi est suffisamment fort pour ne pas nécessiter de toucher ses tempes, ou un contact physique. Je me concentre et je visualise ma pensée sous forme de fluides, lesquels se connectent avec l’esprit de Chafouin. Son esprit, pas son cerveau. Cette différence à toute son importance.

Soudainement, nous ne sommes plus en Daënastre. Nous ne sommes plus sur cet escalier, au milieu de ce havre de paix. Nous ne sommes plus en 933, mais une quinzaine d’année en arrière. Il y a une plage de sable fin sur laquelle viennent s’écraser quelques vagues formées d’écume. Le territoire est baigné d’une lumière vive, mais les nuages s’alourdissent. Nous sommes à Khurmag, à la pointe Sud de la région, à proximité de mon village. Plusieurs barges se trouvent sur la plage alors que les traces de leur accostage sont petit à petit emportées par les flots. Il n’y a aucun bruit. Des traces de pas mènent des barges jusqu’à une petite dune où le sable se fait plus épais et plus ruisselant entre les pieds. Puis vint du sang. Quelques gouttes, qui mènent à des tâches éparses, lesquelles mènent enfin à un fin ruissellement carmin. Et des corps. Des hommes et des petits garçons qui tiennent encore dans leurs mains les filets et les cannes à pêche. On voit même les paniers en osiers où se trouvent leurs prises. Puis un coup de feu, qui résonne comme un coup de tonnerre après un orage. Des pirates. Des hommes de peu de foi et de peu de loi. Leurs visages sont sales, leurs sourires sont carnassiers. Leurs mains dégoulinent du sang des innocents. La scène est figée, il n’y a pas de mouvement, seulement des hommes figés avec leurs sourires dérangeants. Soudainement, telles des machines païennes, leurs visages se tournent vers le Nord, et leurs sourires se font plus grands, plus dérangeants, plus sadiques, plus terrorisant encore. Et au-devant d’eux, une petite fille qui tient une peluche. Elle pleure et elle s’enfuit. Père ! pouvait-on alors entendre.

Puis la scène se déplace, et c’est dorénavant un petit village fait de cahutes, de demeure de pierre, de terre, de glaise et de brique, qui brûle. La fumée couvre le ciel qui est maintenant noir, sans lumière. Les pirates sont là. Ils tiennent en respect les femmes et les jeunes filles du village. La scène est toujours figée, mais l’angle de vue se déplace d’une prise à l’autre. Les brigands ont leurs faciès figés dans une mimique sadique, leurs sourires sont effrayants. Ils prennent les femmes par les bras, arrachent les enfants à leurs mères. Ils brûlent les demeurent et pillent les foyers. Ils violent les plus récalcitrantes, et exécutent les plus âgées. La petite fille de tout à l’heure est là, entourée d’hommes, et tirée par sa mère et ses sœurs jusqu’à un endroit inconnu.

La scène d’après est sombre, très sombre. Il n’y a aucune lumière. Il n’y a aucun son. Quand tout à coup, des éclairs dissipent la pénombre. La scène est éclairée par à-coup, comme lorsque les éclairs tombent et qu’ils dissipent l’obscurité par la fenêtre d’une chambre, pour vous y replonger immédiatement après. A chaque éclair, un visage terrifiant apparait. Puis des scènes horribles se dessine. Un éclair, et une femme est égorgée. Un autre, et une femme est violée. Une troisième, et l’on voit une rangée de femmes liées entre elles par les poings et les pieds par des chaînes en fer. Les peaux sont meurtries, les visages sont éteints. Il n’y a plus que la souffrance. Et revoilà la petite fille, celle-là même qui était entourée d’homme dans le village, celle-là même qui était poursuivie sur la plage. Cette jeune fille, c’est moi.

Nouvel éclair, accompagné d’un cri strident. La jeune fille subie les assauts des hommes les uns après les autres. Les cheveux sont tirés en arrière, son corps et marqué de coups. Les mains des immondes molosses souillent le corps d’une jeune fille sans défense. Elle ne peut que pleurer. Les autres, ne peuvent que se lamenter. Les joues sont tuméfiées, les yeux sont emplis de larmes. La petite fille prie, la petite fille pleure, la petite fille se berce elle-même d’illusions tandis que les hommes continuent leurs assauts.

Puis, une explosion, comme un nouveau coup de tonnerre. La petite fille est enchainée, ses vêtements en guenille sont tâchés d’un sang qui semble être le sien. Les hommes ne sont plus là, mais les femmes demeurent attachées entre elles. Une lame tombe aux pieds de l’enfant qui regarde alors sa mère. L’enfant est liée à sa mère par une chaine à son poignet, cette dernière étant reliée à ses autres filles, jusqu’à-ce que la chaîne soit ancrée à l’acier du navire. Une voix de femme déchire les airs : - Prend ce couteau ma fille, et tranche mon bras ! Libère toi ! Nous sommes toutes condamnées mais toi tu peux vivre et honorer Khugatsaa. Prend cette lame païenne pour rendre hommage à notre architecte. Vit, ma fille, et va ! La voix raisonne. L’enfant prend la lame et tranche le bras. Le tumulte reprend alors, et les explosions s’enchainent. Tout s’illumine avant de retomber dans les ténèbres. L’enfant voit alors au bout du tunnel la lumière du jour, et alors qu’elle semble proche d’y arriver, elle se retourne. Sa mère et ses sœurs sont là, promises à une mort horrible. Maman !. Tout n’est plus que ténèbres.

L’illusion cesse. Le ciel bleu reprend son éclat et sa place, tout comme le vert des végétaux et les couleurs des fruits dans les arbres. Les bruits tonitruants des cris, des coups de feu, des explosions, s’estompent pour ne laisser place qu’au ruissellement de l’eau dans son lit, aux chants des oiseaux, et à cette sensation de paix dans un endroit béni des divinités.

- Vois-tu ce que le mal peu faire ? Ce que la folie, l’avidité, la méchanceté, peuvent réaliser en ce monde ? Elles n’ont que le pouvoir de détruire. Mais devenir comme ces mécréants aurait été une insulte aux divinités, et cela n’aurait pas rendu justice aux sacrifices de mon père, de mes frères, de mes sœurs et de ma mère. Le bien en revanche, l’amour, la compassion, permettent de construire. Les mots sont notre plus formidable source de remèdes : ils sèchent les larmes, apaisent l’esprit et gonflent les cœurs. Je devais utiliser mes dons pour répandre le bien autour de moi, car tous les êtres humains ont le bien en eux. Il est seulement plus commun et plus aisé de laisser le mal ressortir, car il est plus aisé d’être craint que d’être aimé. Quant à cet enfer… Ce sont les dons de Khugatsaa, les illusions, qui me permirent de vaincre ces tourments. Bien qu’aujourd’hui… Je ne puisse réellement toujours discerner ce qui demeure réel de ce qui reste illusion…

Suis-je réellement folle ?

Texte:

Les situations changent autant que changent les gens. Et les gens changent autant que les situations obligent à s’adapter. Et Chafouin en était le parfait exemple à cet instant. Lui qui, par le passé, vivait de rapines, de manipulation, de contrats, de connaissances dans différents milieux sombres, m’avait sauvé la vie. Face à une entité surpuissante, il s’était dressé. Face à une magicienne, pourtant ennemie de bien des païens, il s’était adouci. Face aux visions, à la magie, il s’était assagit. Il venait de changer, quelque chose en lui venait d’éclore, je le sens. Cette graine va-t-elle devenir fleure, ou fanera-t-elle seule dans un terreau vidé de toute substance ?

Soudainement, quelque chose s’estompe dans mon esprit. J’ai l’impression que la terre se dérobe sous mes pieds. Mes oreilles bourdonnent, mon esprit s’obscurcit. Mon sourire s’estompe et mon visage s’assombrit. Tout est désespérément vide. Je baisse les yeux et je regarde vers le sol sans que rien ne se passe jamais. Je reste stoïque.

La suite, je ne saurais pas réellement m’en souvenir. Le pauvre Chafouin reste seul, moi, je fis demi-tour, doucement, et je pris la direction de la forêt voisine. La magie ne fait presque plus effet, et je me mets à boitiller tandis que la douleur semble étrangement agréable. En tout cas, elle ne m’arrache plus aucun rictus. Seule, dans le néant de mes pensées brouillées, j’avance. La forêt se déroule à mes pieds alors que je me fraye un chemin entre les buissons et les arbustes. Le temps semble figé, j’ai l’impression de ne plus rien reconnaître, de ne plus être dans mon propre corps. Et le pauvre Chafouin, je l’ai laissé seul…

Lorsque je me réveil, que je reprends conscience de mon corps, je suis au beau milieu de la forêt, apparemment seule. Devant moi, la forêt luxuriante, des racines jonchant le sol, un cours d’eau serpentant aux environ. Je ne le vois pas, mais je l’entends. Le doux bruit de l’eau qui coule me berce, au sens littéral du terme. Lorsque je reprends conscience de mes sens, que l’engourdissement s’éloigne de mon corps, je me surprends moi-même à me bercer, de droite à gauche, dans un léger mouvement de balançoire, comme on berce une enfant. Cela me fait légèrement sourire, et mon visage s’adoucit à nouveau. Je suis beaucoup plus sereine. Mes yeux se ferment, et le doux mouvement de balançoire m’emmène loin, dans une douce rêverie. Je place mes bras comme pour m’enlacer moi-même, mes mains touchant les côtes opposées, dans une fausse étreinte. Ma tête se penche sur le côté gauche, le côté des sentiments. Mes yeux, toujours fermés, me font pourtant voir une image féérique, propre à mon esprit.

Un fredonnement m’échappe. Un fredonnement qui se transforme en une mélodie chantée à haute voix, dont le tempo est calqué sur mes mouvements de balançoire. Puis, la mélodie devient une douce musique faite d’une flute et d’un violon. Pourtant, aucun instrument ne se trouve ici, et personne n’en joue. Mais la musique est si belle, si douce. Je me perds dans une illusion qui prend le dessus sur moi, tandis que l’illusion baigne tout autour de moi, offrant un spectacle cher à quiconque y assisterait. Pour moi, cette musique est couplée à un paysage magnifique fait de mer bleu azur, d’un vent doux et de vagues enivrantes, une plage de sable fin se déroulant sous mes pieds. Quelle serait cette illusion si quelqu’un d’autre était autour de moi…

Une drôle de sensation étreint mon visage. Une sensation chaude, comme de petites claques suivies de caresses. L’illusion cesse, et j’ai l’impression que je chute d’un millier d’étage pour revenir doucement à mon corps. Chafouin est devant moi. Ses yeux légèrement ahuris témoignent de sa stupeur et de son agacement. Quelques secondes encore, et je reprends conscience de mon corps tout entier, et je commence alors à comprendre que je sors d’une crise, d’une absence, laquelle fut suffisamment puissante pour m’emmener loin de la sécurité de la demeure de la vieille dame, sans que je ne puisse tenter quoi que ce soit pour empêcher cette crise.

Cependant, un bruissement de feuille alerte Chafouin, lequel me demande d’user de mes pouvoirs pour nous cacher du monde qui s’approche, que ces gens soient gentils ou méchants. Ni une ni deux, je m’exécute, quand bien même cet exercice est plus difficile que d’ordinaire. Mais les résultats sont là, et les trois soldats passent devant nous. Leurs paroles n’augurent rien de bon, vraiment rien. Trois jours. C’est le délai qui nous est donné pour que je puisse guérir et m’enfuir. Et visiblement, le pauvre Chafouin est inquiet à l’idée de ne plus pouvoir compter sur la bonne volonté de son contact à l’armée. Mauvaise augure, portée par trois corbeaux noirs. Et le cœur de Chafouin qui semble manquer de chavirer. Il me pose une question, et je n’ose pas répondre. Il me parle à nouveau, mais sa demande cette fois semble ô combien difficile, ô combien horrible. Très honnêtement, je ne sais pas quoi lui répondre…

- Je ne sais pas Chafouin. Je ne sais pas… Il y a bien longtemps que mon esprit ne m’est plus confié à moi seule. Je ferais ce que je peux, mais je ne peux rien te promettre. Sache juste que je ferais mon maximum pour contrôler ce qui peut m’arriver.

Je décide de rentrer. Trois jours. Un délai à la fois long quand on n’a rien à faire, et trop court quand la santé est en jeu. Je sens que ma jambe me fait mal, et bien que les soins apportés soient satisfaisants, et que je puisse marcher en boitillant, je vais tout faire pour me rétablir rapidement. Cependant, consciente des craintes et des peurs de Chafouin après tout ce qu’il venait de vivre – je sais qu’il fut touché par l’illusion car je me sens extrêmement fatiguée, plus que d’ordinaire, signe que ma magie ne fonctionnait pas uniquement pour moi – je m’approche de lui et place tendrement une main sur sa joue, et dépose délicatement une bise sur l’autre. Un remerciement discret, pour montrer que tout ce qu’il fait pour moi ne passe pas inaperçu.

Durant trois jours, je suis à la lettre les recommandations de Chafouin et celles qui furent données par le guérisseur païen. De temps à autres, j’en viens à me demander pourquoi est-ce que ces gens, ces adorateurs de Technologie, eurent la folie de fuir la magie et les Architectes. Si seulement un maître de Möchlog, ou même un adepte, était présent dans les parages, ma blessure serait guérie en à peine quelques minutes. Mais je ravale cette sensation de colère passagère, et je m’applique. Je ne sors pas du lit, je mange beaucoup et je dors énormément, afin de laisser à mon corps toutes les forces nécessaires à sa guérison. Et ainsi vint le troisième jour.

Prudemment, je m’assois et me place sur le côté du lit. Je pose doucement mes pieds à plat sur le sol, appuyant de temps à autre du bout des orteils ou du plat du talon, afin de déceler d’éventuelles douleurs, toute craintive que je suis à l’idée que la blessure ne s’aggrave ou ne recommence. La douleur est là, pas besoin d’être guérisseur pour s’en douter. Cependant, les plaies sont plutôt belles et rien ne s’en échappe. Je me lève. L’opération est délicate. Tout mon poids – et je suis plutôt fine – s’appuis sur mes jambes et je prends alors conscience que j’ai eu beaucoup de chance, et que les Architectes eux-mêmes veillèrent sur moi alors que ma blessure aurait pu être gravissime. Sans doute aurais-je pu perdre ma jambe. Je fixe mon regard émeraude dans celui de Chafouin.

- Alors, que faisons-nous ?

Magnifiquement fait sur paint:

Le plan de Chafouin était simple. Ces capacités en dessin étaient sans doute moins grandes que celles de faire baisser sa garde à un individu aux faibles capacités cognitives, et bien moins grande encore que ses capacités et sa propension à ôter la vie à quiconque serait trop faible, trop dangereux, trop inquiétant ou trop malchanceux pour justifier une telle action aux yeux de l’ancien militaire. Serait-ce là l’héritage de cette époque qu’il semble détester autant qu’il en est nostalgique ? J’avais pu ressentir cela.

Lorsque mon esprit et le sien se connectèrent pour la première fois, le contrôle des fluides de nos deux pensées fut assez difficile dans un premier temps, et certaines facettes cachées de la personnalité de mon sauveur, tout comme certains souvenirs du passé, apparurent brusquement : la haine contre son supérieur en quête de médailles et de sang, l’amitié qu’il entretenait avec un autre matelot à la fois insupportable et pourtant si cher à Chafouin. D’autres détails étaient parvenus en mon esprit, certains disparus, d’autres flous, mais tous doivent demeurer secrets. S’il se sent redevable envers moi – ou plutôt mon passé et ses actes manqués – je sais qu’une nouvelle révélation d’un voyage dans son esprit contre son grès, aurait tôt fait de lui faire prendre le large.

J’écoute alors attentivement son plan. Et pendant qu’il m’annonce les informations liées au groupe de forban, ainsi que sa vision des choses, j’oscille le plus discrètement possible de ma jambe droite à ma jambe gauche. Tout d’abord pour tester. Je veux voir si des douleurs se réveillent, et si un appui prolongé ou forcé peut être supporté et supportable. L’appui, ça va. La marche est boitillante, mais les quelques moments de douleur sont supportables. Par contre, il vaut mieux ne pas avoir à courir, et encore moins à sauter… J’entends alors Chafouin qui me demande implicitement mon avis.

- Oui, je veux toujours la libérer. Elle ne mérite pas de mourir. Ce n’est pas de sa faute si sa beauté et sa jeunesse en ont fait un objet de convoitise pour des marins sans courage et sans honneur.

Quelle pugnacité ?! Je m’en trouve moi-même étonnée. Non pas que venir en aide à autrui ne me sois jamais arrivé par le passé, mais être aussi véhémente n’est pas dans mes habitudes. Quelque chose à changer en moi, j’ai l’impression de le ressentir… C’est comme si les volutes de mon esprit, si blanches auparavant, teintées parfois de couleurs joviales de bleu, de vert émeraude et de jaune étincelant, commençaient soudainement à se parer de noir, de gris et de rouge. Et un sentiment – point nouveau mais pas habituel pour autant – qui m’éprend de plus en plus : la colère. La colère contre l’injustice, contre la bêtise des Hommes, contre la violence et la perversion, contre les manipulations et les machinations, contre les vices, contre celles et ceux qui pensent qu’une vie se marchande une poignée de pièces dorées et contre ceux qui utilisent la faiblesse des autres pour dominer toute terre, toute vie, jusqu’à-ce qu’il ne reste plus rien. Quel changement… Effrayant. Je suis effrayée.

Chafouin m’indique une pile de vêtements, les mêmes que les militaires vus l’autre jour. Sous justification d’un grand nombre de poches et d’une plus grande utilité et adaptabilité, il faut que je me change et que je porte ces horreurs ? Pourtant, je n’ai jamais eu à me plaindre de mes robes et de mes tenues. D’autant qu’actuellement, je suis vêtue comme une femme Daënar : une robe descendant jusqu’aux genoux, un bas de laine, des chaussures de cuir et un petit tablier en haut pour pouvoir réaliser une sorte de corset. N’était-ce pas là l’habit traditionnel ? Je possède pourtant d’autres habits qui, en plus d’être agréables et fonctionnels, seront assurément à ma taille.

- Je ne mettrais pas ces horreurs. Laisse-moi me changer, j’ai ce qu’il faut. J’ai à peine achevée ma phrase qu’il me gratifie d’un surnom – ou d’un qualificatif – dont la signification m’échappe. Bleu… Quoi ? Qu’est-ce que ça veut dire ?

Je continu à écouter les propos de Chafouin, tandis que je me change sous couvert à paravent installé préalablement par la vieille dame. Là, j’y troque mes habits pour un pantalon en cuir, pile à ma taille, disposant de poches réglementaires. Des chaussures montantes pour maintenir les chevilles, et aux semelles épaisses, me permettront de mettre ma jambe en sécurité. Ensuite, une ceinture de taille, sur laquelle pourront venir se greffer des ustensiles si besoin. Une chemise en lin, noire, comme mon pantalon par-dessus laquelle vient se greffer un gilet marron. Et enfin, un grand par-dessus avec capuche, au cas-où. Ce par-dessus est doté de nombreuses poches intérieures et surtout, il tient chaud ! Je suis prête, et lorsque je sors de derrière le paravent, m’attendant à récolter les critiques de mon sauveur, je me stop immédiatement lorsqu’un mot écœurant parvient à mes oreilles.

Ma bouche s’entrouvre légèrement alors que ma respiration se bloque, comme elle le ferait face à un choc physique. Mes yeux s’écarquillent, mes sourcils se haussent. Ma tête se penche frénétiquement du côté gauche, et mes bras s’écartent légèrement, paume des mains dirigées vers Chafouin, langage corporel indiquant une interrogation vive et une manifeste incompréhension. Finalement, je décide de m’approcher à grands pas de Chafouin, et le premier qui est fait sur ma jambe blessée me fait presque trébucher, mais je me rattrape in extrémis, en appuyant ma main sur mon genou, et en transférant mon poids sur ma jambe saine. Finalement, je m’adresse à lui, quelque peu effrayée.

- Les tuer ? Les tuer ?! Répétais-je comme pour lui faire se rendre compte de la portée de ses propos. Pourquoi ?! Parce que tu supposes qu’ils se vengerons ? Mais comment pourraient-ils se venger s’ils ne nous connaissent pas ? Ne nous reconnaissent pas ? Je prends conscience que mes arguments ne sont pas les plus recevables, cependant, je n’abandonne pas. Mes pouvoirs sont plus grands et plus larges que ce que tu as pu voir ou deviner. Je pourrais les faire changer, j’en suis certaine ! Toi, tu feras ce que tu veux. Mais moi, hors de question d’ôter la vie à un homme.

Ma décision est ferme et irrévocable. Et pour le lui montrer, je prends mon sac, ce grand « fourre-tout » que je trimballe depuis des années, je vérifie rapidement son agencement, et je le met à l’épaule, prête à partir.

- Alors, « commandant », je te suis.