Magie blanche, froide magie (TERMINE)

6 février 933, sur une place du quartier commerçant de Darga

Il n’était pas inhabituel qu’en février, l’hiver recouvre Darga d’un manteau blanc.  Manteau qui n’avait d’ailleurs de ce vêtement que le nom, car, contrairement au véritable objet que cette métaphore désignait, le voile de neige qui recouvrait la capitale suhurienne refroidissait les environs plutôt que de les réchauffer.  Mais une température basse ne signifiait pas nécessairement une atmosphère froide, comme le prouvait la scène qui se déroulait en ce moment sur une des (nombreuses) places de Darga.  Encouragée par le temps froid mais clair, une troupe d’artistes occupait l’espace depuis le début de la matinée, alternant chant, danse, illusion, théâtre, et parfois un peu de tout à la fois.  Il était clair à voir leur performance qu’ils n’en étaient pas à leur coup d’essai, et ils remportaient un certain succès auprès des passants.

Même si elle faisait désormais cavalier seul la plupart du temps, Meylan avait temporairement réintégré cette troupe au sein de laquelle elle avait appris une bonne partie de son art.  Elle n’avait eu aucun mal à reprendre ses marques et à se retrouver une place dans leur programme, et elle devait bien admettre que retrouver ses amis lui plaisait énormément.

Le froid, par contre, plaisait un peu moins à la ménestrelle.  Elle portait des vêtements chauds, une écharpe et une cape en laine et même ses bottes étaient fourrées (un luxe qu’elle pouvait se permettre pour la première fois dans sa vie), mais ses mains étaient un cas désespéré.  Impossible de porter des gants quand on jouait de la lyre.  Ce qui voulait dire que, dès que vint le moment de monter sur scène pour elle, le vent mordit ses pauvres doigts avec une force vicieuse.  Bravement, elle entama sa partie tout en accompagnant la chanteuse principale de la voix également.  

Le premier chant fut difficile, mais elle s’en sortit néanmoins avec brio.  Durant le deuxième, elle eut du mal à empêcher les frissons qui menaçaient de saisir ses mains.  Mais le troisième lui infligea le coup de grâce.  Le froid l’emporta, et des tremblements de plus en plus violents agitèrent ses doigts.  Sa lyre n'était plus stable, et pincer les cordes devenait de plus en plus pénible.  Ses doigts crispés dérapaient, serraient les cordes trop fort ou pas assez…et ce qui devait arriver arrivé: une corde, probablement déjà en fin de vie, sauta.  Le son résonna comme un coup de tonnerre dans les oreilles de Meylan et lui fit oublier instantanément l’inconfort que le froid lui causait.

Heureusement pour l’unité de la représentation, un autre musicien sauta presqu’instantanément sur scène et reprit la partie de Meylan comme si de rien n’était.  Quand à elle, la ménestrelle s’éclipsa rapidement de la scène et disparut dans la petite tente où ceux qui ne jouaient pas tentaient (en vain) de se réchauffer.  Son visage défait et la manière protectrice dont elle tenait sa lyre étaient plus éloquent que n’importe quelle description de ce qui venait de se passer.  La honte d’avoir malmené sa partition n’était rien à côté de la douleur presque physique que la vue de sa lyre ainsi diminuée lui infligeait.  Plus qu’un instrument de musique, c’était sa compagne de tout les jours qui était blessée.  La valeur intrinsèque de l’objet (raisonnable, même si loin d'être nulle) n’était rien à côté de sa valeur sentimentale.  Même le nom de la ménestrelle rendait on ne peut plus clair que sa lyre était une part vitale de son identité.

"Mince, ça fait mal!  Donne-la-moi, je t’arrange ça."

Roneï, de cinq ans l’ainé de Meylan, était le seul membre de la troupe dont le talent principal n’appartenait pas aux arts du spectacle.  Néanmoins, personne au sein de leur groupe n’aurait même songé à nier sa qualité d’artiste.  Il avait un véritable don pour la fabrication d’instruments de musique: chacune de ses créations avait sa voix unique et son identité propre.  D’ailleurs, la lyre de Meylan était une de ses créations.  À peine la ménestrelle se fut-elle assise (ou plutôt laissé tomber) sur une des chaises dans la tente, que son ami se saisit de sa lyre.  Normalement, Meylan était parfaitement capable de changer elle-même les cordes de son instrument et ne laissait personne d’autre y toucher, mais Roneï, en sa qualité de créateur de la lyre, avait ce droit et l’entière confiance de Meylan.  Ca ne l’empêcha pas d’observer le moindre de ses gestes d’un oeil attentif frôlant l’inquiétude qui lui valut bientôt d’être expulsée de la tente par un Roneï un tantinet exaspéré.

Chaudement emmitouflée, Meylan sortit donc sur la place, se mêlant cette fois à la foule qui gravitait autour de l’estrade.  Elle voulait à tout prix se débarrasser de ce sentiment de malaise qui la rongeait en pensant au triste état de sa lyre, état dont elle était la seule responsable.  Heureusement pour elle, elle avait beau connaître par coeur le répertoire de ses amis, leur art ne manquait jamais de la captiver.  Elle se laissa submerger par le spectacle, dans le but très clair de noyer les sentiments désagréables qui l’habitaient.  Noyée, elle l’était aussi en quelque sorte aussi physiquement.  Ses chauds vêtements de laine, son ample cape et sa large écharpe faisaient disparaître sa frêle silhouette sous de nombreuses couches de tissus.  Même ses mains disparaissaient maintenant dans d’épais gants et commençaient à se réchauffer.

Tranquillement installé en terrasse d'une taverne, j'observais les vas et viens incessant des badauds et autres amateurs de débauche aux aptitudes plus que douteuses. Heureusement, le froid mordant faisait en sorte que les soiffards ne restaient guère en terrasse, froid que je ne ressentais guère pourtant vêtue de ma légère tenue de moine été comme hiver. Je vis alors un être curieux, petit, emmitoufler dans plusieurs couches consécutives de tissus des pieds à la tête. Elle essayait de se frayer un chemin dans l'amas de débauche et d'extravagance malsaine du festival

C'est alors qu'un hideux personnage l'interpella avec insistance, mettant de toute évidence la jeune femme mal alaise. Le visage rongé par l’alcoolisme et la consommation évidente de stupéfiant dont l'odeur était camouflée par un atroce manque d’hygiène suffocante.
C'est au moment où l'homme se mit à genoux que je décidas d'intervenir.
L'homme, tenant toujours sa proie avec force par les mains, se mit à chanter. Que Dalai m'en soit témoin, nul être dans ce monde ne pouvait produire son aussi horrible, que la jeune femme dut se couvrir les oreilles dans un geste désespéré pour les protéger en fut la preuve.

- Arrête se massacre immédiatement ! Ordonnais-je. Chanter n’est ni ta vocation ni même un passe-temps convenable. Si tu le nies, fais-toi faire un ausculté par un serviteur du grand Mochlog au cas où une tumeur exercerait une pression sur les centres cognitifs de ton cerveau si, toutefois, il t'en reste un.

L'homme resta abasourdi pendant quelques secondes et tout en me considérant du regard, lâcha prise sur la jeune femme.

- Pour qui qu'tu t'prend toa ?

- Moi, juste le génie de la famille Arafin, famille la plus puissante de Foreal.

- Tu croa que par-sque t'es d'bonne famille qu't'es plus intelligent ?

- Mon pauvre ignorant, il faudrait que je perde au moins 60 points de quotient intellectuel pour être classifié comme intelligent. Mais je me doute que tu es du mal à entrevoir le fossé, que dis-je le fossé, le monde qui nous sépare intellectuellement !

L'homme devint rouge de colère et dans une action portée par la haine passa à l’attaque.
Il fallut moins d'une seconde pour qu'il se retrouve projeté à terre et arrosé aspergé d'eau glacée.

- Désolé pour ce bain forcé mais ton odeur corporelle me devenais trop insupportable.

L'homme parti en courant et en grelottant.

Immergée comme elle l’était dans la musique qui remplissait la place, Meylan ne remarqua pas tout de suite la scène qui se déroulait à quelques pas d’elle.  C’était une preuve de plus de l’impact que l’incident récent avait eu sur elle: en temps normal, la ménestrelle était très attentive à ce qui se passait dans ses environs directs.

Ce n’est qu’en entendant une voix assez sonore et très peu mélodieuse s’élever au point de presque couvrir celle des chanteurs sur l’estrade qu’elle tourna la tête vers le côté.  Avant qu’elle n’ait l’occasion d’intervenir, quelqu’un d’autre décida d’aller mettre fin au massacre musical.  Clairement celle qui avait jusque là reçu (sans la demander) l’attention sans partage de l’ivrogne était ravie de voir cette attention tournée vers quelqu’un d’autre.  Meylan, quant à elle, se contenta d’observer.

Si le nouvel intervenant commença plutôt bien, cette première bonne impression dérapa à une vitesse vertigineuse, et la douche glacée qu’il infligea à un homme déjà physiquement vulnérable à cause de l’alcohol dont il était imbibé fut la goutte d’eau (pas si métaphorique) qui fit déborder le vase.  Meylan avait extrêmement peu de considération pour les ivrognes.  Elle avait joué dans des tavernes qui, malheureusement, comptaient leur lot de ces énergumènes, surtout à ses débuts, et elle considérait ce genre de personnages comme une véritable plaie.  Mais il n’y avait aucune gloire à triompher verbalement face à un homme à l’esprit aussi obscurci par la boisson.  Sans compter qu’asperger l’homme par ces températures mettait sa santé en sérieux danger.  Elle aurait bien demandé s’il y avait un servant de Möchlog dans l’assistance, mais l’homme avait déjà déguerpi, à une vitesse surprenante étant donné qu’il était incapable de marcher en ligne droite.  Restait l’autre, et elle avait l’une ou l’autre chose à lui dire.

"Dites-moi, est-ce que votre intellect supérieur avait tenu compte du fait qu’en aspergeant ainsi un homme par de telles températures vous mettriez très certainement sa santé en danger?  Si oui, puis-je savoir comment vous justifiez cette décision, messire Arafin?"

Son sarcasme perçait clairement, trop clairement peut-être, dans sa voix.  Mais il faut dire que l’énervement que la récente scène lui avait causé lui donnait un répit bienvenu de ses précédentes ruminations.  En d’autres circonstances, peut-être aurait-elle été plus diplomate, qui sait?  Clairement, la jeune femme qu’Arafin avait secourue ne partageait pas l’opinion de Meylan: son air outré était presque comique tant il était sincère.  Et malgré cela elle ne prenait pas la parole, jetant un regard plein d’admiration à son sauveur, attendant quelque réplique bien placée de sa part.  Un manque d’assertivité navrant.

HRP:

Ah Darga ! Capitale étincelante de My'trä, siège du Conseil de la Convergence, de toutes les manœuvres politiques les plus imaginables et inavouables, immense pot, simple mais qualitatif, hébergeant un mélange culturel faisant la richesse de la Capitale et de Suhury. Théoriquement, c'était désormais ici que Songe devait vivre, récupérant ses ordres de mission à Darga même. Mais vouloir attacher, sédentariser quelqu'un se surnommant l'Arpenteur, est tout bonnement impossible. Ainsi, même la Capitale n'est qu'un lieu de passage pour lui, simple lieu où il obtiendra ses ordres. Elle n'a pas de place particulière dans son cœur, mais cela ne veut point dire qu'il ne peut pas s'extasier devant son art, sa magnificence, sa richesse culturelle. Seul Khurmarg avait une place particulière dans son cœur, seule Tarluru parvenait à le retenir un peu plus longtemps.

Revenant d'une basse taverne sans nom dans le quartier de Delhkii avec laquelle il avait échangé ses informations à un contact anonyme - son correspondant principal étant bien trop occupé pour des informations mineures - Songe se dirigeait vers le quartier de Dalai avant de s'arrêter sur une des multiples places commerçantes, portant son attention sur le spectacle qui se déroulait un peu plus loin. Haussant les épaules, il décida de s'approcher avec lenteur, à visage découvert, masquant simplement son anomalie. Bravant le froid avec suffisamment d'aise pour que cela ne paraisse pas naturel - se donner l'illusion de ne pas avoir froid était relativement simple - il écouta avec attention la jeune ménestrelle jouer de la lyre, avant de secouer de la tête d'un air navré en la voyant partir avec précipitation lorsque le froid eu raison d'elle et d'une corde de sa lyre. S'il avait été plus proche, il aurait sans doute pu arranger la situation, mais il se trouvait bien à une vingtaine de mètres de l'estrade.

Quelques minutes plus tard, Songe entendit quelque chose qui ne manquait jamais de lui arracher un sincère et honnête sourire : le chant faux et tremblant d'un ivrogne. Néanmoins, c'est avec déplaisir et dégoût qu'il remarqua qu'un nobliau vient s'en prendre à lu. Songe aurait pu jurer avoir vu cet homme avec des chevilles grosses comme des pastèques, mais il est probable qu'il ai tant souhaité voir cette scène qu'il se soit inconsciemment influencé par lui-même. Dommage. Ce "génie de la famille Arafin" l'horripilait au plus haut point, et quand il le vit jeter de l'eau glacée sur le pauvre soudard, il du se faire violence pour ne pas l'envoyer à tout jamais au sein d'une illusion de noyades infinies glacées.

C'est avec étonnement - et plaisir - qu'il vit la jeune ménestrelle qui avait du partir de l'estrade de manière impromptue rabattre le caquet à ce nobliau. Songe décida de - pour une fois - apaiser les tensions et donner l'occasion à l'imbécile de fuir avant qu'il ne se fasse tabasser, et que cela ruine définitivement l'ambiance tranquille et légère.

- Allons, allons. Inutile de faire une scène, laissons le nobliau partir, et profitons du spectacle. Cela serait triste de gâcher cette occasion de réjouissance, n'est-ce pas ? énonça-t-il d'un ton doux et posé, sa voix faisant naturellement penser à celle d'un conteur, cadrant parfaitement avec son attitude de voyageur itinérant.

Songe agita alors brièvement un sorte de cigare métallique, qui ressemblait aussi à une baguette, ou à un objet oblong fait de métal, tout du moins. Tout à coup, une agréable chaleur se répandit dans toute la place, jusqu'à l'estrade même. Ni trop chaude, ni trop froide, elle ne forçait aucunement à se découvrir, et effaçait simplement la terrible morsure de ce froid.

Le jeune mage vient alors se glisser près de la Ménestrelle, lui glissant quelques mots, toujours dans ce ton calme, posé, un brin enjoué, agréable :

- Merci d'être intervenue, ce genre de trouble-fête arrogant n'a pas sa place ici. Ce pauvre ivrogne ne voulait que s'amuser, oublier ses problèmes sans doute, il n'avait pas demandé à souffrir, encore. Je parle, je parle, mais je me suis toujours pas présenté, je suis Songe Aubétoile, arpenteur, conteur itinérant, et bien d'autres choses - à force de parcourir les routes.

On retrouvait la nature très loquace de Songe, qui aimait parler, surtout dans des termes élaborés, riches. Ce n'était pas par orgueil qu'il faisait ça, et il transpirait plutôt une impression d’humilité dans ses paroles. Songe aimait tout simplement parler, et trouvait que le langage était une forme d'Art à lui tout seul.
Parler était la seule forme d'Art réelle, sans illusions, qu'il savait effectuer, après tout.

Pour être parfaitement honnête, quelle qu’ait été la réponse d’Arafin, elle aurait probablement été mal reçue étant donné l’état d’énervement de Meylan.  Mais elle n’eut jamais l’occasion de tester cette probabilité, car un troisième personnage, aux cheveux si clairs que les flocons les parsemant disparaissaient, se mêla à la scène.  Il proposait de laisser l’autre partir?  Pour cela, encore faudrait-il qu’il en ait l’envie.  D’après ce qu’elle avait vu de l’énergumène, elle doutait fortement qu’il capitule aussi facilement.  À nouveau, aucune chance de tester la validité de ses soupçons, puisque l’homme s’écroula par terre, proprement assumé par une nouvelle intervenante.  Ainsi se concluait le face-à-face avant qu’il ait le temps d’escalader, ce qui n’était pas plus mal.  

Comme un bon nombre de personnes, la ménestrelle avait les yeux rivés sur la jeune femme aux cheveux blancs quand la voix de l’aspirant-diplomate se fit à nouveau entendre.  Il savait parler, nul doute là-dessus.  Et, si elle n’était pas forcément d’accord sur toute la ligne, au moins avait-il le bon sens de prendre un ton plus conciliant et moins imbu de lui-même que le précédent phénomène.  Bon, maintenant était sans doute un assez bon moment pour se calmer, sans doute?  Si bien que c’est d’un ton bien moins cassant qu’elle répondit à celui qui venait de se présenter.

"Meylan Lyrétoile.  Vous n’avez pas à me remercier: le désagrément causé par sa victime ne méritait pas un tel châtiment.  L’éconduire de manière plus délicate aurait été suffisant."

Après, elle savait d’expérience que les mots ne suffisaient pas toujours à se débarrasser des plus imbibés, mais alors seulement elle cautionnait des moyens plus…directs.  Et, généralement, ses méthodes à elle ne mettaient la santé de personne en danger.  Elle n’eut cependant pas le temps de développer jusque là, car voilà que l’assomeuse était de retour et s’insérait (assez laconiquement) dans la conversation.  Elle non plus, ça ne lui ferait pas de mal d’apprendre la mesure.  Enfin, une scène venait d’être désamorcée, ce n’était peut-être pas le moment idéal pour en commencer une autre, et elle répondit à la salutation par une légère inclinaison de la tête.  D’autant plus que ses muscles se décrispaient, maintenant qu’elle commençait à se réchauffer…  Quoique, maintenant qu’elle y repensait, elle avait commencé à se réchauffer après l’intervention de celui qui s’était présenté sous le nom de Songe Aubétoile.  Et si elle se concentrait…oui, c’était bien ce qu’elle pensait: le froid n’avait en rien faibli, il avait simplement été effacé.

"Merci pour la chaleur."

Si elle avait été plus calée en médecine, elle aurait sans doute réalisé que ce n’était pas parce qu’elle ignorait le froid que son corps ne continuait pas à se refroidir, rendant cette situation pire que bien.  Mais ce n’était pas le cas, et elle était donc simplement ravie de ne plus être secouée de tremblements et de parvenir à nouveau à bouger ses doigts normalement.

Songe haussa un sourcil, puis le second, lorsqu'il vit la jeune femme dont il partageait la même couleur de chevelure - mais assurément pas les mêmes méthodes - assommer promptement le gêneur, avant de revenir pour leur lâcher un salut d'un naturel désarmant. Le mage dut se retenir de ne pas pouffer de rire devant l'incongruité de la scène, et face au culot de l'assommeuse. Il s'adressa donc en direction de la jeune femme dont il ne savait le nom - chose qu'il comptait bien corriger ici même, afin de graver cette scène dans sa mémoire -  le ton partagé entre l'amusement et une certaine forme de respect :

- Salutations à vous. Sacré méthode que vous avez utilisée, mais bien que ma morale y trouvera sans doute quelque chose à y redire, je ne doute pas de son efficacité. Quel est votre nom ?

Songe se retourna en direction de la ménestrelle, qui portait trop bien son nom pour que cela soit une coïncidence. "Lyrétoile". Probablement un nom de scène, inventé à ses débuts. Certains s'offusqueraient et demanderaient son "véritable" nom, mais le mage n'était guère de cet avis. C'était le type de personne à considérer que si le faux imitait le vrai à la perfection, alors le vrai n'avait pas de valeur supplémentaire. Il aurait même tendance à pencher pour choisir le faux, étant donné tout le mal qu'il s'était donné pour égaler la vérité. La Vérité est une perception, selon lui, tout comme la Réalité. Discours qu'il jugeait typique - enfin il espérait ne pas être l'exception - d'un disciple de Khugastaa. En parlant d'illusions, Songe se devait de préciser quelque chose à Meylan :

- Je préfère vous préciser quelque chose. Je ne suis qu'un maigre illusionniste, la chaleur ressentie n'est qu'une illusion, indigne de l'art des adeptes de Süns. Je vous conseille donc de ne pas vous découvrir, de toute façon vous aurez froid si vous le faites, par mesure de sécurité. L'objectif étant de rendre ces festivités les plus agréables possibles pour tous, non pas de risquer la vie de chacun.

Songe esquissa un léger sourire bienveillant, restant suffisamment humble. Il n'était guère orgueilleux, et avait un profond respect pour les disciples de Süns, et pour l'Architecte même. C'était grâce à son majestueux sacrifice que les humains furent enrichis par ce pactole émotionnel, qui rendait chaque création unique. Une véritable oeuvre d'Art. De plus, le fait que Süns soit la sœur de son Architecte bien-aimé ajoutait encore un peu plus de respect envers elle. Quoi de plus fascinant que les émotions, et quoi de plus ardu de tenter de les imiter ! Les détails ne comptent pas pour les émotions, une foule excessive de détails risqueraient de ruiner l'oeuvre. Pour imiter les sentiments, il fallait en éprouver, car leur ineffabilité n'était pas quelque chose à sous-estimer.

Songe vient alors ajouter, sincèrement, à la ménestrelle :

- Puisque vous êtes suffisamment réchauffée, pourquoi ne pas revenir sur scène ? Votre performance était assez impressionnante, si l'on oublie ce malencontreux détail !

Peut-être même pourrait-il proposer ses services pour la soirée en tant que Conteur. En tant qu'enquêteur, obtenir l'approbation du peuple était vital, et se faire apprécier était plus que nécessaire. Mais Songe avait réellement envie de conter, il aimait parler, il aimait l'art des mots, du langage. En ce qui concernait l'Art, le mage était souvent sincère, son esprit analysant et programmant après coup des plans et objectifs afin de servir ses desseins portés sur le plus long terme.

Le vrai, le faux, voilà bien deux concepts trop mêlés dans l’identité de Meylan pour pouvoir aisément les discerner.  Mais était-ce surprenant que quelqu’un qui vivait de la fiction fasse une fiction de sa vie?  Cela faisait-il d’elle une personne malhonnête?  Non.  Artificielle?  Alors qu’il n’y avait pas plus authentique que la passion qu’elle avait pour l’art?  Question piégeuse à laquelle chacun répondrait différemment.

À propos de différences…ses deux nouveaux interlocuteurs présentaient un contraste intéressant.  L’un, diplomate aux mots choisis avec soins, au comportement mesuré et aux intentions louables tout en ne possédant pas les dons qui lui auraient permis de faire une réelle différence.  L’autre, laconique et franche, personne d’action plutôt que de palabres, pensant avant tout à elle-même malgré la possibilité qu’elle avait d’agir pour les autres.  Meylan ne jugeait ni l’un ni l’autre, mais observait et prenait note de ces différences.  Le duo était intéressant, et c’était peu dire.

Mais pendant qu’elle observait en silence, l’attention des deux autres s’était à nouveau portée sur elle et tous deux l’enjoignaient maintenant à remonter sur scène, chacun dans son propre style.  Un mince sourire naquit sur ses lèvres, causé soit par cette nouvelle disparité, soit par la constatation que même le fiasco sur lequel elle avait quitté la scène n’avait pas trop entaché le reste de la représentation.

"La scène a d’autres occupants ravis de la faire vivre et ‘mon’ audience n’a pas l’air de se plaindre de la prestation de mes confrères."

Et pour cause: sur un entrainant air de flute et rythmé par les battements d’un tambourin, deux danseurs zoliens plus légers que l’air les entourant se livraient à un ballet fascinant par sa rapidité et sa fluidité.  La foule, bon public, était enthousiaste et accompagnait chaque pirouette, saut et lancer d’exclamations éloquentes même si elles se limitaient à des voyelles prolongées et munies d’une intonation admirative.

Mais après, oui, pourquoi ne pas y retourner?  Roneï devait avoir terminé de remplacer la corde de sa pauvre lyre, et il ne resterait plus qu’à l’accorder pour pouvoir remonter sur scène au prochain changement de numéro.  Pour jouer quoi?  Cela dépendrait entièrement de son humeur et de la ou des personnes dont elle serait accompagnée.  D’ailleurs…Songe lui-même ne s’était-il pas présenté comme un conteur?  Cela ouvrait des perspectives…

"En tant que conteur et arpenteur, n’avez-vous vous-même pas de légende lointaine à présenter à un public aussi sympathique?"

Il avait beau ne pas faire partie de la troupe, Meylan savait qu’elle parviendrait à le faire monter sur scène si jamais l’idée le tentait.  Après tout, elle-même avait cessé d’être un membre à part entière du groupe il y a quelques années déjà, et pourtant ça ne l’empêchait pas de coopérer avec eux de temps à autre.  Et avec le service que l’illusionniste leur avait rendu pour la température, ils seraient certainement ravis s’ils pouvaient lui rendre service en retour.  Sans compter qu'elle était curieuse de découvrir son répertoire.

Songe observa Jahee exécuter son Art, se contenta d'un hochement de tête approbateur, inclinant par la suite de la tête, restant totalement humble. Le mage se garda de lui faire remarquer que sa magie était basique, digne d'une novice. Une personne véritablement plus expérimentée n'aurai pas eu besoin d'emprunter les flammes des torches et lanternes environnantes, elle aurait créé le feu à partir de sa propre chaleur, ou de celle dégagée par un la friction entre ses doigts. Néanmoins, compte tenu de l'arrogance de la jeune femme - sans doute lié à un fort complexe d'infériorité, selon lui - et ne voulant point créer de frictions entre lui et la jeune femme à la personnalité enflammée, il préféra ne rien dire. En parlant de personnalité, c'était encore un autre point qui faisait défaut à cette novice de l'Art de Süns. Un véritable mage de Süns savait bien mieux contrôler ses émotions, savant contrôler son brasier interne d'impulsivité mieux que quiconque.

D'ailleurs en parlant de personnalité, Songe se demandait si Jahee ne faisait pas partie de ces personnes ayant - sous couvert d'une apparence sèche et arrogante - un bon fond. Si elle était véritablement égoïste et mauvaise, pourquoi vouloir à tout prix justifier qu'elle l'était, et avoir si peur qu'on se méprenne pour son cas ? Elle aurait dû n'en avoir que cure, et pourtant, elle voulait être certaine de ne pas passer pour quelqu'un de bon. Tout cela prouvait - selon lui - l'artificialité de sa personnalité. Songe se contenta, cependant, de simplement hocher de la tête, souriant légèrement, gardant ses réflexions et son amusement dans un coin de son esprit.

L'Arpenteur se tourna vers Meylan, acquiesçant tout en haussant légèrement des épaules par la suite. Effectivement, le reste de sa troupe faisait un résultat irréprochable, mais Songe considérait cela dommage que la jeune femme aie perdu son droit de poursuivre à cause des conditions climatiques. Si encore sa prestation aurait été mauvaise, il aurait considéré que le froid n'aurai été que justice, mais ce n'était point le cas, au contraire. C'est pour cela qu'il avait donné cette illusion de chaleur, pour ne plus handicaper les artistes.

Heureusement, la ménestrelle semblait avoir changé d'avis. Mieux, elle le proposait de conter une histoire. Quoi de mieux pour Songe que de pouvoir s'exprimer, de laisser les mots glisser telles des perles et autres joyaux le long de son flot de paroles. De plus, cela lui permettrai de gagner quelque peu en popularité, chose importante lorsque l'on était informateur et agent de Darga.

- Assurément, si ce bon public et votre troupe le souhaitent, j'ai de nombreux contes dans mon répertoire. Reste à voir s'ils souhaitent que ce conte soit accompagné ou non de quelques illusions. Et le répertoire évidemment, inutile de raconter une tragédie si le public ne le souhaite pas. Mais je suppose que je ne vous apprends rien de nouveau, n'est-ce pas ? énonça Songe, un léger sourire au lèvres.

Cela promettait d'être intéressant, s'il recevait l'approbation. Finalement, il semblerait qu'il aie bien fait de s'arrêter en passant. Toute opportunité était bonne à prendre.

Preuve qu’un malentendu est vite arrivé, Meylan n’avait absolument pas l’intention de prendre de haut la jeune femme à la lance.  Une certaine pointe d’ironie faisait tout simplement partie de sa manière d’être, et plus encore quand elle se considérait en représentation, ce qui était le cas en ce moment, même si elle n’occupait pas la scène.  Elle ne s’attendait donc pas à voir Jaheera s’offenser et s’éloigner sans même prendre la peine de répondre.  Enfin, c’était son problème.

Etant donné que l’autre femme était une adulte et en rien sous la responsabilité de la ménestrelle, cette dernière ne la suivit pas spécialement du regard et ne remarqua donc pas qu’elle cherchait à noyer son énervement dans la boisson.  Elle préférait de toute façon se concentrer plutôt sur le plus raisonnable des deux individus, ne fut-ce que pour s’assurer qu’elle-même ne perdait pas une nouvelle fois son calme.  Créer un esclandre en plein spectacle serait de très mauvais goût.

La bonne nouvelle du jour était que Songe Aubétoile (un nom pour le mois évocateur) était ouvert à l’idée d’occuper lui-même la scène dans un futur pas trop lointain.  Et, en plus d’histoires, il proposait d’agrémenter celles-ci d’illusions?  Décidément, voilà qui sonnait fort prometteur.  Bien qu’elle-même n’use de tels artifices qu’avec parcimonie, Meylan était la première à reconnaître qu’une illusion bien réalisée était le chemin le plus rapide vers le coeur de son public.  Les artistes étaient là pour faire vivre un rêve éveillé à ceux qui les écoutait, après tout.  Et son commentaire à propos du choix du sujet révélait qu’il possédait soit une certaine expérience en la matière soit un solide bon sens.

"En effet, aller à l’encontre des préférences de l’audience est un choix pour le moins dangereux.  Audacieux, certes, mais dangereux.  Par contre, je ne peux par contre que vous encourager à utiliser l’art de Khugatsaa."

Son sourire s’étendait maintenant jusqu’à ses yeux et s’était fait plus chaleureux qu’amusé.  Elle-même avait hâte de découvrir quels contes le jeune homme présenterait à l’assemblée.  Certains réflexes se remirent à fonctionner, et elle lui donna pour la première fois un regard plus approfondi que le coup d’oeil qu’elle lui avait accordé jusque là.  Pâle et filiforme, il dégageait une aura qui était due à plus qu’uniquement son apparence.  Il maniait les mots avec aise, tout en donnant l’impression qu’il voyait bien plus que ce qui franchissait ses lèvres.  Oui, il avait assez de présence pour entraîner son public là où il voulait le mener.

Malheureusement, un grommellement interrompit ses réflexions et mit un frein temporaire à ses plans de contes de l’Arpenteur.  La lance et sa propriétaire avaient réapparu à quelques pas des deux illusionnistes, et il était on ne peut plus clair que la boisson avait fait une nouvelle victime.  Meylan retint un soupir assez peu productif.  Pourquoi diable est-ce que certaines personnes s’entêtaient à perdre toute faculté de discernement et à reporter donc cette responsabilité sur leur entourage?  Parce que, à en voir l’apparence que son enveloppe enflammée avait prise, faire confiance à Jaheera pour se contenir était devenu encore plus hasardeux qu’avant cette nouvelle chope.  Formidable.  Et en plus elle réduisait lentement mais surement ladite chope à l’état de bloc de charbon fumant.  Le tenancier serait certainement ravi.

Ses yeux firent rapidement l’allée-retour entre la jeune femme et son interlocuteur tandis qu’elle tentait de déterminer la meilleure ligne de conduite.  Elle fut bien vite forcée de se rendre à l’évidence: il n’y avait pas trente-six solutions.  Quelqu’un devrait s’assurer que la disciple de Süns franchement éméchée ne mettrait pas le feu à son entourage.  Elle refusa le passage à un autre soupir et se tourna à nouveau vers Songe comme si elle se contentait de continuer la conversation en cours.

"Enfin, il serait mal vu d’interrompre le numéro en cours.  Tant que d’autres occupent la place je vous propose de profiter du spectacle."

Et elle commença à marcher vers l’endroit où était assise Jaheera.  En toute apparence, elle allait simplement s’asseoir pour appliquer sa suggestion.  Mais elle ne doutait pas un seul instant que le jeune homme était assez clairvoyant pour déduire ses réelles intentions.

"Votre maîtrise des flammes est pour le moins intéressante.  Est-ce vous qui décidez de leurs mouvements?"

Dans sa voix, elle ne laissait percer qu’une curiosité intéressée, même si son but principal était surtout que la jeune femme remarque à quel point son manteau de feu était erratique.  Elle espérait que l’autre ne prendrait pas la mouche, mais n’était pas franchement certaine d’avoir abordé le problème par le meilleur angle.

Encore une fois, la ménestrel n’aurait pas de réponse. Ce n’était pas la faute de l’impulsivité de la benjamine du trio ou d’un énième interlocuteur venu parler à l’artiste. La raison - ou devrait-on dire les raisons, puisque c’était une superposition d’événements plus ou moins simultanés qui interrompirent une nouvelle fois l’échange de Meylan- était tout autre. D’ailleurs, l’interruption ne se limita pas au duo, le spectacle lui même en souffrit. Et pour cause : un homme pourchassé par un groupe de protecteurs déboula sur la place, provoquant la surprise chez les spectateurs, puis l’effroi. Ils s’écartèrent vivement de cet individu, qui à l’instar de Jaheera, faisait danser des flammes autour de lui. Bien que dans son cas, il s’en servit de façon offensif pour se frayer un passage à travers les badauds.

« Faites place, dégagez ! »

Le forban, parce que ça devait en être un, tomba providentiellement. Impossible de savoir si le diplomate ou un autre personne présente en était à l’origine. Par la suite, le diplomate eut ses pensées attiré sur un problème bien plus personnel et invisible à autrui, un problème qui l’empêchait de vouloir s’impliquer : son régisseur s’approchait dangereusement de la ville, de lui. Ainsi lorsque le tumulte pris fin, que l’homme fut appréhendé et neutralisé par les protecteurs, que le spectacle put reprendre, Songe avait disparu à la vue de tous. La seule trace de son passage en ces lieux était dans la mémoire du nobliau toujours pas remis de son coup au crâne, celle de la férale et de l’artiste. Une trace bien maigre laissé par l’arpenteur expérimenté. Ce n’était pas la première fois que la danse entre ces deux êtres avait lieu. Elle se passait la plupart du temps de spectateur, s’encombrant quelque fois de figurants. Mais pas cette fois là.

« Ne partez pas Messieurs, Dames ! Cette intervention malvenue ne devrait pas mettre fin à un spectacle tant attendu. Ouvrez grand vos oreilles, voici un chant trop peu récité sur les braves gens qui perdent leur chemin ! »

Sur un air entraînant commença un conte chanté sur Lissandre, une anomalie au destin tragique, comme nombre d’entre elles. L’histoire, véridique ou non, allait de sa transformation à sa mort. Les refrains, marquant la traque cyclique à laquelle elle avait essayé d’échapper, changeaient subtilement à chaque fois. Tout le monde ne suivait visiblement pas les mots accompagnant la mélodie puisqu’ils tapaient joyeusement des pieds ou des mains en cadence.

La bonne nouvelle, c'était que Meylan avait réussi à ménager l'humeur de la disciple de Süns. La moins bonne nouvelle, c'était que, loin de réaliser que sa consommation d'alcool rendait imprudent de manier les flammes ainsi, elle avait décidé d'offrir une démonstration à celle qui l'avait accostée. Pour être parfaitement honnête, la ménestrelle craignait le pire, en particulier après le spectacle qu'avait donné l'autre disciple de Süns à être récemment passé par cette place.

Et pourtant...pourtant, la démonstration à laquelle elle eut droit fut bien loin de confirmer ses craintes. C'était de l'art, l'art le plus pur qu'il soit puisqu'il provenait directement du lien intime entre un individu d'exception et son Architecte. Une manifestation physique de la bénédiction que Süns avait accordé à sa fidèle. Et elle était aux premières loges pour voir cette merveille danser aux sons des instruments venant de la scène. Meylan ne fit même pas mine de cacher son admiration: elle savait reconnaître une oeuvre d'artiste quand elle en voyait une et n'avait aucune honte à se retrouver fascinée. Et puis, l'art de Süns, si différent de celui de son jumeau et pourtant tout aussi insaisissable, avait toujours eu une force d'attraction particulière sur la jeune femme. Ca n'avait rien à voir avec le lien qui l'unissait à Khugatsaa, mais il y avait tout de même une attirance indéniable. Peut-être était-ce dû à ses fréquentations zoliennes? À la parenté entre les deux griffons? Mais quelle que soit la cause, qu'importaient les "pourquoi" en ce moment? Seule comptait la lumière chaleureuse et changeante qu'elle voyait voler, se transformer, danser...pour finalement mourir paisiblement.

La disciple de Süns semblait encore à moitié en transe, et Meylan ne comprenait que trop bien le sentiment de béatitude dans lequel elle devait baigner.  Elle-même avait un ravissement sincère affiché sur son visage, et, si elle se retournait, elle pourrait voir qu'elle n'était pas la seule. Les artistes occupant la scène récupérèrent bien vite l'attention pendant un temps divisée de leur public, mais la danse des flammes n'était pas passée inaperçue.

"Et, à en juger par ce que je viens de voir, elle vous aime aussi."

Sinon pourquoi aurait-elle fait don d'un tel talent à la jeune femme? Ne disait-on pas que le talent d'un mage était directement proportionnel à l'estime que son protecteur divin avait pour lui? Si c'était le cas, il n'y avait aucun doute: son interlocutrice était bénie de Süns.

Mais on lui avait posé une question, et Meylan laissa là ses interrogations théologiques pour le moment, se concentrant sur la discussion qui avait démarré entre elle et la jeune femme aux cheveux de neige. Elle avait d'ailleurs l'étrange impression d'avoir déjà vu de tels cheveux quelque part...mais pas moyen de se souvenir où. Bizarre, sa mémoire n'avait pas l'habitude de lui faire défaut. Bref. Encore vêtue de son costume de scène, la ménestrelle attrapa gracieusement un pan de cape pour orner la révérence qu'elle esquissa en accompagnement de sa réponse.

"Meylan Lyrétoile, ménestrelle. Et je pense pouvoir avancer sans grand risque de me tromper que je suis en compagnie d'une artiste?"

Un brin de flatterie, une question semi-rhétorique et un sourire, vestige du spectacle auquel elle avait assisté. Pouvait-on l'accuser d'être fausse, elle qui vivait des apparences et du bon mot au bon moment? Pouvait-on reprocher à un ménestrel de jouer un rôle, même hors de la scène? Alors que c'était tomber les masques qui allait à l'encontre même de la nature des individus de cette profession? Des considérations probablement intéressantes pour des esprits portés sur les débats philosophiques, mais sur lesquelles Meylan ne s'était jamais arrêtée. Elle était ce qu'elle était, et ce qu'elle était lui convenait parfaitement.

Jouer pendant de nombreuses années dans des auberges et tavernes en tous genres avait permis à Meylan d’avoir un aperçu assez exhaustif des divers effets de l’alcool. Il rendait, gai, agressif, mélancolique, désorienté… Chez son interlocutrice actuelle, il avait surtout l’air de ramener une multitude de sombres souvenirs. La ménestrelle pouvait voir son regard se voiler, sa posture toute entière se faire plus tendue et…distante. On ne devenait pas une actrice digne de ce nom sans savoir lire ses congénères.

Au début des explications de la jeune femme à la lance, la Dargienne était un tantinet — non: carrément — perdue. Elle n’était pas une artiste, mais elle avait de l’expérience de scène? Et quelle étrange description elle faisait de cette scène… Ce n’est que petit à petit qu’elle comprit l’horrible spectacle dont l’autre avait été le clou. Qui donc pouvait bien organiser de telles barbaries ou y assister? Surement pas des My’träns, pas vrai? Bien que consciente qu’elle avait une vision du monde assez lacunaire (la faute à son existence assez casanière jusque récemment), Meylan pouvait à peine croire ce qu’elle entendait. Elle était abasourdie…et nauséeuse. Dégoutée par la sauvagerie humaine. Il ne lui venait même pas à l’esprit que son interlocutrice puisse mentir: personne ne jouait aussi bien un traumatisme profond avec autant d’alcool dans le sang. Une fois n’est pas coutume, elle était sans voix et sans mots pour répondre à ce qui ressemblait étrangement à une confession.

Les jambes coupées par une douleur qui pourtant n’était pas la sienne, elle s’assit sur une chaise bordant la table de Jaheera. Paradoxalement, le manque d’expression sur son visage était le plus grand révélateur de la tempête qui faisait rage en elle. Que dire face à un tel épanchement? L’autre parlait d’ironie? Et bien voici une autre ironie: infaillible pour trouver le mot juste correspondant à chacun de ses masques, Meylan n’avait en ce moment aucune idée de ce qu’elle pouvait bien dire une fois les masques enlevés. Machinalement, elle porta la main à son côté pour y caresser sa lyre, mais bien évidemment sa fidèle compagne n’y était pas. Stupide réflexe.

« Mais vous êtes une artiste. Vous êtes une virtuose capable de transformer le plus destructeur des éléments en un spectacle grandiose. Vous êtes bénie par Süns elle-même. Même l’ombre de votre passé ne parvient pas à étouffer la flamme qui brûle en vous… »

Sa voix avait été à peine plus qu’un souffle, mais ses yeux en disaient plus long que les mots qu’elle peinait à trouver. Peine, empathie…mais aussi une admiration non feinte pour ce dont la disciple de Süns était capable. Comment pouvait-elle dire qu’elle n’était pas une artiste? Croyait-elle sincèrement que les seuls à pouvoir revendiquer ce titre étaient ceux qui montaient sur scène pour des numéros bien particuliers? Quelle idée réductrice! Oh, bien sûr, un artiste vivait bien souvent de son public, du qu’en dira-t-on. Mais l’inspiration, la passion, elle venait du plus profond d’un individu, de son essence même, pas du regard des autres. On ne pouvait pas vivre en artiste sans un public, mais on pouvait tout de même en être un.

Bien sûr, que Meylan parlait comme une ménestrelle. Contrairement à l'adepte de Süns, elle était consciente d'être une artiste jusqu'au bout des ongles et cela transparaissait dans le moindre des ses mots et le plus subtil de ses gestes. Le monde n'était rien de plus qu'une grande scène où tous étaient tour à tour acteur et spectateur.

Mais cette constatation, pourtant simple, ne plaisait pas à tout le monde. Et pour cause: certains, comme la jeune femme face à la musicienne, se voyaient imposer un rôle qui les blessait, les marquait au fer rouge et dont ils ne tiraient aucune satisfaction, seulement une amertume que l'excès de boisson avait tendance à faire ressortir en force. Car il n'y avait aucun doute pour Meylan que la boisson était en bonne partie responsable pour l'humeur acerbe de son interlocutrice.

Süns se réjouissait-elle des meurtres? Impossible, pour la ménestrelle. Elle avait été aux premières loges pour voir la fureur de l'Architecte lors de l'attentat au bal à Zochlom... Après, il est vrai qu'une des victimes de cette attaque avait été son frère jumeau, donc l'élément personnel avait dû jouer (et sacrément jouer vu la réaction incendiaire, sans mauvais jeu de mots, de la griffonne). Mais, élément personnel ou non, elle voyait mal un Architecte cautionner la barbarie que Jaheera venait de lui révêler. Certains disciples de Möchlog trempaient certes dans des affaires un tantinet... louches, ou avaient une vision de la vie et de la mort particulière, mais même eux ne tueraient probablement pas simplement pour... pour quoi au juste? Pour la satisfaction d'envoyer d'autres au carnage? D'assister à un "spectacle" dénué de sens et d'humanité? Il faut croire qu'on se heurtait là aux limites de l'imagination de Meylan.

"Ou peut-être Süns voit-elle plus en vous que vous n'en êtes capable vous-même? Elle est celle qui insuffle une personnalité et des sentiments à chacun d'entre nous, après tout. Elle ne doit pas avoir de mal à lire en nos coeurs."

Se pouvait-il que sous le cynisme dont faisait preuve la jeune femme se cache un trésor dont Süns seule avait connaissance? Une perle si bien cachée que même son écrin en ignorait l'existence? Tout était possible à un Architecte, après tout.

La dernière question de Jaheera fit naître sur le visage de la musicienne une expression plus distante, presque rêveuse. Le sourire qui ornait ses lèvres était mince, mais les étoiles dans ses yeux étaient on ne peut plus réelles. Oh oui, elle savait que le Griffon Blanc appréciait son art, même si elle n'avait jamais parlé à quiconque de cette rencontre à laquelle elle-même avait encore parfois du mal à croire. À personne jusqu'à présent, peut-être?

"Je suis certaine qu'il s'en satisfait. Mon art est ma manière de l'honorer, c'est lui qui lui insuffle vie."

Elle n'utilisait les illusions qu'avec parcimonie quand elle jouait, comme une touche accompagnatrice plutôt que le clou du spectacle, mais elle savait que même ce subtil ajout pouvait faire toute la différence. Elle tenait cependant à nuancer une part de la question de l'autre:

"Mais la différence est que j'ai choisi comment j'honore Khugatsaa. Vous parlez de vos meurtres, mais ils vous ont été imposés. Ils ne vous représentent pas."

Que le passé d'un individu puisse le définir était un concept que Meylan ne comprenait pas, plus par mauvaise foi, d'ailleurs. C'étaient les choix qui comptaient. Quels choix l'adepte de Süns aurait-elle fait si elle avait été libre de décider elle-même? Quels choix ferait-elle à l'avenir? Voilà les véritables questions, à ses yeux.