Contrée enchanteresse, mortel enchantement [Terminé]

Hrp:

Les scintillements furent la première chose que Meylan remarqua.  Scintillement des cristaux de neige fraiche sur le clair de lune, mais aussi scintillements d’objets plus volumineux posés délicatement sur cette même neige.  Des pierres lumineuses, reflétant de mille feux l’éclat des étoiles et de la pleine lune au dessus d’elle.  Au loin, elle entendait le rugissement du khoral qui s’éloignait, sans toutefois savoir comment elle parvenait à identifier un son qu’elle n’avait encore jamais entendu.  La neige continuait à tomber à légers flocons autour d’elle, mais c’était une neige sereine, calme, enjôleuse.  Elle semblait plus moelleuse que mortelle, plus caresse que morsure.  Un paysage enchanteur qu’elle reconnaissait sans jamais l’avoir vu.  Khurmag.  Pays aux mille enchantements, pays aux illusions traîtresses, patrie de l’Immaculé.  Etrange, elle ne se souvenait pas d’avoir fait le voyage.  Enfin, sa présence actuelle sur cette plaine était indéniable.

Elle était vaguement consciente qu’elle aurait dû avoir froid, mais elle ne ressentait même pas l’ombre d’un frisson.  Elle se sentait bien, plongée dans un monde de merveilles.  Que pouvait-il lui arriver alors que le griffon blanc veillait sur elle, après tout?  Que pouvait-il lui arriver dans un endroit tout droit sorti d’un conte?  Et puis, elle était ménestrelle.  Elle relatait les aventures, elle ne les vivait pas.  Le danger l’ignorait tout comme elle ignorait le danger.  Seul le ravissement restait, et lui était bien présent, remplissant chaque parcelle de son esprit.

Combien de temps était-elle restée ainsi figée avec pour seul but de graver chaque détail du paysage dans sa mémoire?  Des minutes?  Des heures?  Des jours, même, peu importe qu’elle n’ait pas vu les étoiles pâlir et s’illuminer à nouveau?  Elle aurait été incapable de le dire, et elle s’en moquait.  Toujours est-il qu’elle finit par se mettre en marche, désireuse de voir quels autres mystères cette plaine enchanteresse dissimulait.  La neige craquait sous ses bottes, le vent lui soulevait les cheveux sans pour autant la refroidir.  Elle aurait pu marcher pendant une éternité sans ressentir le besoin de s’arrêter.  Parfois, elle s’abaissait, ramassait une pierre particulièrement brillante et la tournait et la retournait de manière à laisser les rayons des étoiles et de la lune jouer sur toutes ses facettes.  Quelle beauté que celle de cette région!

Alors qu’elle avançait, de la musique remplissait l’air (ou seulement sa tête?) et elle reconnut sans difficulté le troisième mouvement d’une de ses oeuvres préférées.  Quel meilleur accompagnement pour une nuit dans cette région du monde?  Enjôleuses, délicates et éthérées, les notes faisaient résonner son coeur et non ses tympans.  L’air était si beau, si pur que cela lui faisait presque mal de l’entendre.  Comme si une telle perfection n’était pas faite pour des oreilles humaines.

Enfin, elle arriva à une variation dans le paysage.  Une étendue d’eau, pure comme seul un lac de haute montagne peut l’être, limpide et calme malgré la brise.  Cette surface-là aussi reflétait l’éclat des étoiles, scintillant de mille feux.  Elle s’avança jusqu’au bord de l’eau et se pencha.  La surface calme lui renvoya l’image d’une femme aux cheveux de jais et aux yeux foncés, eux aussi remplis de petites lueurs. Sous le clair de lune, sa peau hâlée se faisait plus pâle qu’elle ne l’était en réalité, lui donnant une apparence fantomatique.  

Un mouvement juste en dehors du champ de vision de Meylan attira son regard, et elle put voir qu’un autre reflet avait rejoint le sien dans le plan d’eau.  Une jeune femme d’une pâleur aussi complète que la neige qui les entourait, qu’il s’agisse de sa peau diaphane ou de ses longs cheveux blancs malgré sa jeunesse.  Seuls ses yeux tranchaient, deux éclats de couleur dépareillés parmi toute cette blancheur.  Quel fascinant personnage…s’agissait-il d’une des fameuses illusions de la région, ou d’une personne à part entière?  Sans rompre le silence (tiens, quand la musique s’était-elle arrêtée?), Meylan adressa un mince sourire à l’autre reflet, sans pour autant tourner la tête vers celle qui devait projeter ledit reflet.

Un compliment.  Un nom.  Une menace.  La manipulation psychologique à un niveau de maître.  Ne se doutant de rien, Meylan ne sentit d’abord qu’une légère gêne à la mention de ce nom enfoui dans son passé, dissimulé, oublié.  Plus personne ne l’appelait Diniel, "la silencieuse", un nom si peu approprié pour la ménestrelle qu’elle était devenue.  C’était un vestige de temps passés, de temps avant qu’elle ne déploie ses ailes et devienne celle qu’elle était désormais.  Une autre époque, une autre personne, rien de plus qu’un souvenir…et qu’étaient les souvenirs pour la plupart des mages?  Des feuilles éparses, emportées par le vent en même temps que la personne à qui ils étaient raccrochés.  Seuls les enfants de Khugatsaa pouvaient conserver ces feuilles, les parcourir à nouveau…et ainsi reconnaître un nom longtemps ignoré.  Mais la jeune femme n’eut même pas le temps de s’interroger sur le pourquoi du comment de cette réapparition soudaine d’une identité dont elle avait scellé le sort elle-même.  La gêne se glaça, s’étendit et se mua en une angoisse indescriptible, sensation bien plus physique que la caresse des flocons immatériels qui tombaient toujours.

Lentement, le corps engourdi par une vague de froid provenant uniquement de son esprit, elle se tourna, fit face à l’apparition, et se releva alors que le terrible changement s’effectuait sur l’apparence de la créature envoyée pour la tourmenter.  Si elle n’avait pas été aussi figée, sans doute son visage se serait-il décomposé d’horreur.  Mais elle était bel et bien incapable de bouger ne serait-ce que le moindre muscle, si bien que seuls ses yeux, désormais dépourvus des pétillements qui les avaient remplis, reflétaient la terreur qui l’avait gagnée.  Quelque chose fut envoyé à ses pieds…non, deux objets si elle se fiait au son qu’ils avaient fait en heurtant le sol.  Mais il fallut ce qui sembla une éternité à Meylan pour parvenir à baisser les yeux vers les sol.  Et souhaiter ne pas l’avoir fait.  Elle ne s’étonna même pas de reconnaître ses deux anciennes tutrices: tel était le don (ou la malédiction?) des enfants du griffon blanc.  Terreur, douleur, chagrin, incompréhension se disputaient la place d’honneur en elle, et pendant un instant elle eut l’impression qu’elle allait s’étouffer tant ses sentiments l’écrasaient, étau impitoyable qui la serrait à présent toute entière.

Mais elle ne s’étouffa pas.  Ses poumons continuèrent à inspirer et expirer l’air pur des montagnes, sa cage thoracique se soulevait et s’abaissait à un rythme certes élevé, mais régulier.  Si elle devait mourir, ça ne serait pas de peur ni de chagrin.  En revanche, sa mort semblait d’une imminence sans précédent.  Cette information traça son chemin de la périphérie de l’esprit de Meylan à son centre, restaurant étrangement un semblant de raison sur son chemin.  Contrairement à la vague de sentiments  qui avait menacé de l’emporter, cette pensée était concrète et objective, presque tangible.  Elle offrait une prise sur la réalité (ou du moins ce qui passait pour réalité en cet endroit traître), et la ménestrelle s’accrocha à cette prise avec l’énergie du désespoir, l’utilisant pour se hisser hors de la torpeur qui la menaçait.  

Pour la première fois, Meylan osa poser les yeux sur la créature et l’observer pour de bon.  Létale, aucun doute là-dessus.  Aucune chance de fuite ou de triomphe au combat.  À tout moment, cette lame ensanglantée pouvait trancher la chair fragile, percer un organe vital.  À tout moment, certes, mais elle ne l’avait pas encore fait.  Cette créature tenait la vie de sa proie dans le creux de sa main (littéralement), mais elle ne lui avait pas encore retiré.  Et tant qu’il lui restait un souffle de vie et un brin d’esprit, tant qu’elle pouvait se raccrocher à quelque chose, même la conscience morbide qu’elle était un cadavre en sursis, la jeune femme s’y raccrocherait de toutes ses forces et se battrait pour conserver sa vie.  Elle n’était pas une guerrière.  Elle possédait une autre arme.

"Pourquoi?"

Pourquoi ne suis-je pas encore morte?  Pourquoi es-tu venue me tourmenter?  Pourquoi t’en es-tu prise à deux femmes qui ont dévoué leur vie entière au service des autres?  Pourquoi, pourquoi…?  Il y avait tant d’interprétations possibles à cette question.  Quelle était celle que Meylan visait vraiment?  L’une d’entre elle?  Plusieurs?  Toutes?  Ou alors aucune et était-ce seulement une manière de gagner du temps, de découvrir ce qui se cachait derrière le masque ivoire et écarlate de son vis-à-vis?  Les mots, les masques, voilà ce que la ménestrelle connaissait.

Le changement de décor aurait dû alerter quelque sixième sens endormi et par là même lever le voile sur la vraie nature de l’endroit où Meylan se trouvait.  D’ordinaire, elle possédait suffisamment de clairvoyance pour percer les illusions de ses confrères, assez de familiarité avec cet art pour ne pas se laisser abuser.  Elle s’était faite elle-même, chose qui aurait été impossible si elle n’avait pas eu les pieds fermement plantés sur terre.  Son imagination était fertile, certes, mais habituellement secondée sans faute par un calme pragmatisme qui permettait à l’artiste de retrouver la terre après s’être envolée.  Elle avait l’esprit vif, peu aisé à manipuler…mais qu’en était-il quand ce même esprit se retournait contre elle et devenait le manipulateur?  Elle était coincée, prisonnière de ses propres illusions et incapable de s’en rendre compte.

Difficile de dire si c’étaient les mots qu’elle entendait, le ton sur lequel ils étaient prononcés ou l’aura malfaisante de la créature qui les maniait qui en garantissaient l’impact.  À nouveau, une vague de malaise menaça d’emporter la jeune femme, et à nouveau elle la repoussa, se raccrochant à une pensée limpide: Je ne suis pas encore morte.  Pas encore.  Face à une telle épreuve, elle se tenait encore droite pour le moment…la question serait de savoir si elle finirait par ployer ou, pire, se briser.

Elle sentit à peine le doigt qui lui effleura la joue, tout en étant consciente que celle-ci était désormais ornée d’une marque écarlate.  Comme si c’était elle la meurtrière, celle dont il fallait se méfier…quoique.  Les victimes de crimes finissaient plus souvent maculées de sang que ceux qui les perpétraient.  Le rire qui suivit la fit frissonner et jurait horriblement avec l’élocution mesurée de l’inconnue, telle une fausse note dans une composition, un instrument incongru dans un ensemble.  Etrange, qu’en un tel moment ses associations d’idées spontanées se fassent avec la musique.  Ou peut-être pas si étrange que ça, après tout.  Le sifflement d’une lame la tira hors de ses réflexions, le brusque mouvement à hauteur de ses yeux raidit ses muscles et arrêta son souffle.  Un réflexe de survie basique qui lui hurlait qu’il ne fallait pas faire de gestes brusques face à un tel danger.  Réflexe futile, puisqu’elle avait été informée sans détour que sa vie ne durerait plus longtemps.

"Comment?"

Economie semblait devenu son mot d’ordre.  Economie d’énergie et de souffle, économie de concentration aussi: plus elle gardait ses interventions courtes, moins elle devait faire d’efforts pour conserver le contrôle de sa voix.  Même alors que ses yeux, sa posture tendue, son coeur emballé trahissaient ses émotions, la voix de Meylan ne tremblait pas.  Cet instrument-là, elle le maîtrisait mieux qu’aucun autre, mieux même que sa chère lyre, et rien ne l’empêcherait de lui faire faire exactement ce qu’elle voulait.  Son ton était bas, posé, moins teinté de curiosité qu’une question de ce genre n’aurait dû l’être.  Comment une unique personne avait-elle pu causer autant de ravages que les troupes d’outre-mer avaient mis des années à réaliser?  Comment avait-elle pu semer tant de désolation?  Comment avait-elle pu commettre le crime le plus abominable de tous et assassiner celui qui insufflait la mémoire et l’inspiration, l’essence même de toute vie humaine?  La ménestrelle espérait-elle réellement une réponse?  Elle-même aurait été incapable de le dire...

Les mots de l’apparition étaient des armes, ses expressions des masques, ses actions un jeu d’acteur magistral.  Elle lui rappelait quelqu’un, mais qui?  Les pensées de la jeune femme étaient plus confuses que d’habitude, elle sentait bien que quelque chose lui échappait sans pour autant savoir ce qui lui donnait cette impression.  Elle voulait reprendre sa main, mais le contrôle de son bras lui avait été retiré.  Elle voulait se retourner, faire face à cette nouvelle menace qu’elle pouvait entendre dans son dos, mais son corps refusait de coopérer.  Malgré elle, elle était étrangement fascinée par cette apparition.  Une fascination que n’accompagnait pas la moindre admiration, non.  C’était la fascination proverbiale du papillon pour la flamme qui le brulerait bientôt.  La fascination qu’inspirait une catastrophe qui ne pouvait que causer deuil et effroi, mais dont les yeux refusaient de se détacher, peu importe que chaque instant révèle encore plus de détails qu’on aurait préféré ne pas découvrir.

À nouveau le sifflement de la lame trancha l’air désormais immobile, à nouveau du sang tacha la ménestrelle.  Son propre sang, cette fois.  Alors pourquoi ne ressentait-elle pas de douleur?  Etait-elle devenue insensible?  Peut-être…  Elle avait entendu dire que la peur pouvait effacer la douleur.  Il y avait assez de récits de héros accomplissant des actes surhumains alors même que la vie les quittait par de multiples blessures.  Et, indirectement, c’était peut-être cette blessure qui volerait la vie de la ménestrelle.  À moins que ces étranges ondulations juste sous la surface de la terre ne s’en chargent?  Ou cet orage, annoncé dans un souffle doucereux?

Acculée comme elle l’était, elle accueillait chaque pique comme une sentence, une condamnation sans sursis.  Elle en venait même à ployer le cou, accablée par la finalité des annonces.  Elle se noyait, qu’importe si la seule eau à l’état liquide se trouvait à quelques pas d’elle.  Elle était entrainée dans une spirale descendante qui l’attirait impitoyablement vers un fond si lointain qu’elle n’était pas sûre de le toucher un jour.  Il ne lui fallait même pas se déplacer physiquement pour se rendre compte de cette chute et savoir qu’elle n’y survivrait pas.  Petit à petit, Diniel laissait le désespoir la gagner, lâchait prise, se laissait aller…  Diniel?

Au plus profond de l’esprit de la jeune femme, quelque chose se rebella.  Telle une bête entravée, cette pensée se débattit contre les brumes qui la retenaient, ruait dans les brancards qu’on lui avait imposés.  Un combat interne faisait rage en elle, combat dans lequel elle ne savait pas quel parti prendre.  Les brumes étaient calmes, séduisantes et cette nouvelle pensée troublait leur équilibre, s’agitait, brutalisait sa conscience.  Elle ne voulait pas perdre le combat, elle ne voulait pas perdre le contrôle, elle ne voulait pas…se perdre.  Lumineuse, la pensée jaillit enfin, traversant les brumes et les faisant évaporer sur son passage.

"Je suis Meylan Lyrétoile, ménestrelle de Darga."

Une certitude, un point d’ancrage bien plus solide que le maigre substitut auquel elle s’était raccrochée jusqu’ici.  Elle n’était pas Diniel la silencieuse.  Elle ne l’était plus.  Elle ne devait pas rester sans parler alors qu’une autre prétendait la tourmenter impunément.  Elle n’était pas une victime sans défense.  Elle avait une voix, une profession, une identité, un protecteur.  Peu importait ce que l’autre disait, elle savait qui elle était, et elle ne laisserait personne dicter cela.  L’innocence la tuerait?  Mais quelle innocence?  Elle n’était plus une ingénue sans défense: elle avait bravé le froid, la faim, l’incertitude et l’échec.  Elle braverait ce nouveau défi.  À sa manière.

Ce revirement effectué, son apparence entière se modifia.  Elle s’était redressée, bien que sa petite taille ne lui laisse pas une grande marge de manoeuvre à ce niveau-là.  Ses yeux cherchèrent ceux de l’inconnue, mais avec une détermination neuve.  Ses traits s’étaient apaisés, son sourire était né à nouveau.  Et dans ses mains, Meylan tenait désormais un objet qui était une extension d’elle-même.  Sa lyre.  Son alliée dans tous les combats qui comptaient.  Sans avoir besoin de quitter son adversaire des yeux, elle parcourut les cordes de l’instrument de ses doigts fins, et les notes pures s’élancèrent vers le ciel, ramenant un peu de vie dans ce décor pétrifié.  Une chanson du fond des âges, une ode à l’Immaculé.  Meylan l’avait déjà vu étendu par terre, l’avait cru mort.  Mais ce n’était qu’une impression, une illusion de plus.  Le griffon blanc était toujours vivant.

Enhardie par cette mélodie familière, elle tendit son esprit pour accéder à ce monde invisible où elle puisait la force de son protecteur.  Elle l’atteint sans mal, bien plus facilement que jamais.  Forcément.  Ce monde-là n’existait que dans son esprit, et tout ici n’était qu’esprit.  Il était si proche de cette "réalité" qu’elle se surprit à penser qu’il lui suffirait de tendre la main pour caresser cette énergie pure et s’en imprégner.  Mais elle n’en fit rien.  C’était sa lyre qu’elle caressait.  Et au fur et à mesure qu’elle jouait, elle gagnait en assurance, en prestance.  Une aura presque lumineuse l’entourait, la baignait dans une douce chaleur.

"Diniel aurait succombé à l’innocence.  Ce n’est pas moi, et je ne suis pas une fillette apeurée par l’orage.  La foudre frappe l’arbre solitaire depuis trop longtemps.  Le vent emporte ses cendres.  La pluie abreuve la terre asséchée et fait renaitre une jeune pousse."

Sa voix ne tremblait pas, et elle ne devait même plus faire d’efforts.  Elle n’avait pas arrêté de jouer un seul instant, et la musique remplissait son coeur, son esprit, chaque parcelle de son âme.  Elle s’appropriait la musique, elle devenait la musique, elle était la musique.  On ne réduisait pas si facilement Meylan Lyrétoile au silence.

Qu’importe que les effets de l’art de Meylan aient été aussi éphémères que son chant, ce dernier avait au moins eu le bénéfice de restaurer un semblant de calme en elle.  Oh, bien sûr, elle n’avait en rien perdu la peur et l’horreur que l’apparition lui avait inspirées, mais au moins elle commençait à récupérer des bribes de contrôle sur ses pensées.  Un contrôle frêle, encore mis à mal par une terreur instinctive, mais c’était un début.

Le rouge qui macula une nouvelle fois les pâles mains, si semblable à la couleur du sang humain bien qu’il appartienne à une fleur, ne fit que rehausser à quel point cette femme incarnait l’absence, le vide, le néant.  Telle une entité destructrice, elle vidait son entourage de toute substance.  Même une chose aussi élémentaire que la couleur semblait la déserter, si bien que seul le sang des autres parvenait à la faire trancher avec la neige qui l’entourait.  Elle flétrissait la végétation, désolait le paysage, effaçait toute vie de ses environs…et aurait consumé jusqu’à l’âme de la ménestrelle sans un sursaut de rébellion de cette dernière.  Hors de question.  Malgré ces nouvelles résolutions, Meylan ne put cependant réprimer un frisson de révulsion quand des liens tout sauf naturels l’enserrèrent et l’entrainèrent de force vers celle qui les contrôlait.

Preuve que la brume était encore loin de s’être levée sur son esprit, elle ne s’étonna pas du brusque changement de décor ni de la manière employée pour l’effectuer.  Tout au plus se demanda-t-elle où les habitants de cette ville fantôme se trouvaient.  Etait-ce là le secret de Reoni?  Qu’une fois dénudée de ses illusions, elle n’était rien de plus qu’une carcasse vide, depuis longtemps privée des vies et des âmes de ses habitants?  Ou était-ce une preuve de plus que sa guide créait le néant partout où elle allait?  D’ailleurs, pourquoi lui avait-elle spontanément emboité le pas?  Ne devrait-elle pas saisir l’opportunité que le dédale de rues lui offrait et tenter de semer la source de ses tourments?  Si les deux dernières questions effleurèrent la conscience de Meylan, elles furent néanmoins vite balayées par une force bien trop grande pour elles.  Telle une somnambule, elle suivait docilement la fantomatique silhouette tandis qu’une sourde angoisse lui nouait les entrailles.  Quoi qu’elle trouve au bout de cette route, il s'agirait inévitablement d’un nouveau tourment.

C’est de cette même démarche automatique qu’elle gravit l’estrade sur laquelle elle avait été menée, un mouvement qui autrement aurait signifié le début d’une représentation.  Quelle ironie que dans le spectacle qui l’attendait elle soit à la fois l’actrice, la protagoniste, et le pion d’un auteur qui jouait avec sa proie avant de l’achever!  À nouveau elle frissonna au contact des mains faussement délicates, et à son angoisse s’ajouta la tension de l’imminence d’un drame.  Mais aucun pressentiment n’était à la hauteur de la douleur que le choix que l’apparition avait dévoilé on ne peut plus littéralement et imposait maintenant à la musicienne.  Le dilemme la déchirait de l’intérieur, semblait sur le point de réduire en miette son regain de confiance en elle durement gagné, si bien qu’elle manqua de rater les mots de son protecteur, dont la position actuelle jurait d’ailleurs fortement avec le port de ce titre.  Torture psychologique raffinée à l’extrême, ou sursaut de son subconscient qui tentait tant bien que mal de l’alerter que quelque chose ne tournait pas rond?

Pourtant, ces rassurantes paroles, peinaient à obtenir l’effet désiré.  Les pensées de Meylan étaient à nouveau piégée dans une spirale nourrie par de puissantes émotions qui ne laissaient aucune chance à des considérations rationnelles.  Elle ne pouvait pas faire cela.  Elle ne pouvait pas être l’instrument de la destruction d’une entité créatrice de ce monde et de ses habitants, une entité si importante à ses yeux qu’elle éclipsait en grande partie ses consoeurs et confrères.  Mais à côté, c’était de la vie de Mary dont il était question.  Mary qu’elle connaissait depuis l’enfance et qui elle-même portait depuis peu un enfant en elle.  Mary qui était sur le point de fonder une famille après son mariage si récent.  Sa soeur de coeur sinon de sang.  Il était hors de question que le moindre mal lui soit fait.  Mais elle ne pouvait être l’instrument de la destruction de son protecteur divin…  La chaine tournait encore et encore dans son esprit, lui donnait le tournis sans la rapprocher même en partie d’une solution.  Elle qui refusait les situations sans issue venait d’être confrontée à exactement cela.

À nouveau, elle était ballotée dans une tempête interne qui ne laissait aucune chance à la raison, et pourtant…  Pourtant, une part de son subconscient refusait encore et toujours de se soumettre à un tel chantage.  Et, dans un mouvement aussi instinctif que respirer l’était pour quelqu’un tentant d’échapper à la suffocation, elle tendit son esprit vers sa divinité protectrice, come si elle avait oublié qui exactement se trouvait en bien piètre posture à quelques pas d’elle.  Aussitôt, une présence désormais familière la submergea avec une force qu’elle n’avait ressenti qu’une fois dans sa vie, près d’un mois plus tôt.  Cette sensation était tellement grisante, tellement poignante, qu’elle en lâcha presque la corde qui avait été placée de force entre ses mains.  Elle n’était pas seule, même en cette semblable impasse, elle avait un allié…et un allié qui n’avait pas besoin d’avoir les mains libres pour agir!  

Petit à petit, un plan prenait forme dans son esprit, esprit qu’elle tourna tout entier vers la sinistre inconnue.  Elle tentait de trouver une ouverture par laquelle se glisser, une passage par lequel s’infiltrer.  Toute sa volonté était tendue à l’extrême dans le but de transmettre un unique message.  Pas un ordre clairement formulé, non: quelque chose de bien plus subtil.  La volonté irrésistible de délier les deux captifs sur leurs estrades respectives.  Un désir inexplicable mais puissant, entêtant.  Concentrée comme si des vies en dépendaient…ce qui était le cas, du moins pour autant qu’elle sache.  Elle tentait de semer la graine de cette idée dans l’esprit de son adversaire, espérant que cette graine prendrait racine et s’y épanouirait.

Chose pour le moins étrange, Meylan ne ressentait pas le drain d’énergie qu’une telle concentration lui causait habituellement.  Et cela fonctionnait!  D’accord, c’était la lame qui se retrouvait affectée et non la femme pâle comme la ménestrelle l’avait prévu, mais l’important était que Mary aurait la vie sauve.  L’esprit entièrement occupé par cette unique tâche, elle ne s’interrogeait même pas sur la raison de cet étrange déplacement d’effet de sa magie.  Et pourtant, cela l’aurait très certainement fortement éclairée.  Après tout, les objets inanimés n’étaient pas soumis à l’influence du Griffon Blanc.

Quand la lame s’immobilisa enfin, in extremis, Meylan se permit un soupir de soulagement.  Elle avait réussi!  Etait-ce à cause de ce relâchement ou tout simplement parce qu’elle était incapable d’arrêter le déroulement inéluctable des événements?  Toujours est-il que son soulagement fut de bien trop courte durée, presqu’immédiatement remplacé par un douloureux mélange de surprise, de choc et des prémisses d’un deuil qu’elle se savait incapable d’assumer.  Elle refusait tout simplement ce que ses yeux venaient pourtant de voir.  Elle refusait que son amie soit morte ainsi et qu’elle n’ait strictement rien pu faire pour l’aider.  C’était trop cruel, trop injuste, trop absurde pour être vrai.

C’est à peine si elle remarqua le nouveau changement de décor à travers les larmes, elles aussi incroyablement réalistes, qui obscurcissaient sa vision.  Un étau semblait l’enserrer toujours plus fort, coupant l’air avant qu’il n’arrive à ses poumons, et dans ses oreilles un bourdonnement sourd gagnait en puissance.  Le peu d’air qu’elle possédait encore quitta son corps dans un cri qui n’avait rien de mélodieux.  C’était le désespoir fait son, une douleur brute et inarticulée mais on ne peut plus audible.

Et à travers les brumes de son esprit endeuillé, tranchant avec autant d’efficacité que la lame qui venait de déclencher toutes ces réactions, un ordre.  Choisis.  Choisir?  Mais quel monstre imposait donc un choix pareil, un choix impossible qu’aucun être humain ne pouvait possiblement faire?  Au point où elle en était, ce n’était même plus par une volonté consciente que Meylan résistait: une fois de plus, son esprit rationnel était balayé par un vent d’émotions trop fortes.  Non, seul régnait son instinct le plus profond, et celui-ci se révoltait contre un tel choix.  Elle était incapable de trancher, purement et simplement.

Manque d’air, douleur ou épuisement pur et simple?  Elle tomba à genoux, ramenant ses mains près de son corps comme pour se protéger d’une douleur physique.  Ses yeux étaient désormais clos, ses traits tirés et tendus, ses dents si serrées que cela tenait du miracle qu’aucune d’entre elles ne se soit encore fissurée.  Quelque chose faisait rage en elle et il ne faudrait plus que quelques instants pour arriver à un inévitable débordement, à une explosion qui relâcherait cette pression qui s’accumulait.

Et l’explosion vint, plutôt tôt que tard.  Sans bouger un seul muscle de son corps, elle libéra une énergie qu’elle ne soupçonnait même pas posséder, soumettant par la même occasion tout ce qui l’entourait à une vague de pures émotions.  La puissance brute déferlant ainsi de son esprit chargea le décor factice avec la force d’une lame de fond s’écrasant sur une plage de sable sec, emportant sur son passage tous les éléments meubles qui entouraient la jeune femme.  

Mais bien sûr une telle dépense avait un coût, coût que Meylan ne tarda pas à payer.  Déjà agenouillée, elle s’écroula cette fois pour de bon, soudainement étrangement vide.  Vide d’énergie, vide de pensées, vide d’émotions.  Elle était parvenue dans un étrange état second en décalage avec son environnement.  Quand elle rouvrit enfin les yeux, les macabres engins qui avaient orné la place avaient disparu…tout comme la place, d’ailleurs.  Seule la sinistre femme décolorée était toujours présente à quelques pas de la ménestrelle.  Cette dernière aurait d’ailleurs voulu se lever, ne fut-ce que pour ne plus être dans cette position ô si vulnérable, mais une énorme lassitude s’était emparée d’elle.  Elle avait l’impression de flotter dans un univers vidé de toute substance, seule avec une manipulatrice et meurtrière confirmée.

HRP:

À travers la torpeur qui l’avait saisie, Meylan se sentait comme détachée de la scène dont elle faisait pourtant partie.  Elle observait le déroulement des événements, toujours incapable d’y prendre une part active.  Cela en disait long sur l’état d’épuisement dans lequel elle se trouvait qu’une situation aussi surréaliste n’évoque en elle rien de plus qu’une vague curiosité au sujet de ce qui pourrait bien suivre.

L’autre parlait, Meylan comprenait le sens des mots qu’elle utilisait…mais pour une raison indéterminée, le message principal, celui qui aurait pu l’arracher à cet enfer, lui échappait avec autant d’insistance qu’une tache de lumière taquine échappait au chaton qui tentait de la capturer.  D’ailleurs, le chaton et Meylan avaient ceci en commun que leurs efforts futiles ne faisaient que renforcer l’impression de naïveté qu’ils pouvaient donner.  Car oui, une fois n’est pas coutume, la ménestrelle faisait preuve d’une naïveté surprenante pour qui la connaissait un tant soit peu.  Jamais elle n’aurait imaginé que sa propre imagination pourrait lui tendre un tel piège, se retourner contre elle et faire d’elle son jouet.  C’était elle qui avait toujours été aux commandes, et une telle perte de contrôle était inimaginable pour l’artiste.

Alors oui, pour une fois elle prenait la place de la marionnette, du pantin, immobile et en toute apparence indifférente à ce qui lui arriverait.  Même la main qui la saisit à la gorge ne déclencha pas la moindre réaction inspirée par l’instinct de survie, ce qui était sans doute aidé par le fait qu’elle n’était pas accompagnée par la sensation d’étouffement qu’un tel geste aurait normalement dû provoquer.

Heureusement, avant que la ménestrelle ne sombre entièrement dans les limbes de sa conscience vacillante, un brusque changement de ton réveilla une partie engourdie de son esprit.  Telle une fausse note dans la composition menée d’une main de maître, la voix soudain cassante arracha Meylan à l’abîme dans laquelle elle avait commencé à sombrer.  Une étincelle avait une nouvelle fois rallumé sa flamme.  Dans son esprit, des rouages trop longtemps restés immobiles recommencèrent à tourner (un comble, pour une My’tränne!)  Au fur et à mesure que son ennemie resserrait sa prise, elle grimpait un à un les échelons qui la rapprochaient une nouvelle fois de la conscience.  Et quand cette prise se relâcha jusqu’à disparaître complètement, quand l’inconnue subit une nouvelle transformation radicale, des pièces jusque là déconnectées commencèrent à s’emboiter dans l’esprit de la rêveuse.  Cela avait mis le temps, mais désormais elle ne pouvait qu’avancer.

Pensive, elle ne répondit tout d’abord pas, levant une main à sa gorge pour constater que le récent simulacre de strangulation n’avait pas laissé la moindre douleur.  Elle plissa les yeux pour mieux cerner l’apparition qui lui faisait face.  Même si une partie du tableau lui avait été révélée, cet élément-là restait un mystère.

"Tu as tort.  Nous sommes toujours là.  Et pour le moment, c’est tout ce qui compte, pas vrai?"

Elle aussi parlait désormais de manière apaisée.  Evaporées, la peur et la douleur qui l’avaient torturées jusque récemment.  Elle comprenait ce qu’il se passait, et rien que cela lui permettait de reprendre le contrôle sur la situation.  Et après ce qui venait de lui arriver, le contrôle, la stabilité avait quelque chose de rassurant.  Comme pour s’assurer qu’elle ne se trompait pas, elle inspira profondément, plongea au plus profond de son imagination, et habilla le néant qui les avait entourées jusque là.  Le ciel étoilé était de retour et la neige tombait toujours, mais ni lac ni ville en vue.  Elles étaient désormais à flanc de montagne, et loin sous leurs pieds s’étendait une vaste forêt, enneigée également.  Bien sûr, Meylan n’avait jamais mis les pieds dans les Montagnes Bleues, et il ne s’agissait donc que de la représentation qu’elle s’en faisait.

"On m’avait prévenue qu’il ne fallait pas se fier aux apparences de Khurmag.  Mais je ne m’attendais pas à devoir suivre ce conseil avant même d’y arriver."

Elle ne regardait plus l’autre femme, gardant les yeux fixés sur un horizon qu’elle savait maintenant être imaginaire.  Elle était toujours au beau milieu de sa propre imagination, mais désormais elle n’en était plus la prisonnière.  

"Tu m’as demandé ce qu’il reste, je pense?  Mais c’est la mauvaise question.  La vraie question est: ‘Qu’y avait-il au départ?’  Rien de tout ce qui a disparu et rien de tout ce qui s’étend devant nos yeux maintenant.  Au départ comme à l’arrivée, il n’y avait et il n’y a que toi et moi."

Même si son interlocutrice avait démarré sur un ton dénué de tout reproche, Meylan se raidit en entendant son petit discours.  Il touchait droit au but, même un peu trop à son goût.  Peu de monde appréciait une confrontation directe avec ses défauts, et la ménestrelle n’était pas une exception à cette règle.  Tout comme elle n’aimait pas se faire donner des leçons, certainement pas quand la donneuse de leçons venait de tenter de la briser mentalement.  D’ailleurs…elle jeta un coup d’oeil coup d’oeil soupçonneux à sa voisine.  Etait-ce une nouvelle machination de sa part?  Elle ne savait plus à quoi s’attendre, pour être honnête.  Cette soudaine…gentillesse était un bien grand mot, mais baisse des hostilités en tout cas, était suspecte.

Comme pour confirmer les pensées de Meylan, le ton se durcit avant qu’elle puisse répliquer.  Son raidissement s’accentua alors qu’elle encaissait une nouvelle remarque pas franchement injustifiée.  Comment en était-elle arrivée là?  Elle, une actrice confirmée, exposée et et lue de part en part par une complète inconnue…  Mais après tout, rien de tout cela n’était réel, pas vrai?  Aucune personne réelle ne verrait à travers elle avec autant de facilité…pas vrai?

Pas le temps de poursuivre ses réflexions, déjà un nouveau changement avait eu lieu.  Le rouge était de retour, tout comme la lueur malsaine et meurtrière qui luisait, dansait, virevoltait dans les yeux dépareillés.  Si les deux autres visages de la jeune femme avaient le don de mettre Meylan mal à l’aise, celui-ci éveillait en elle un rejet bien plus catégorique.  Etait-ce à force de lire et raconter des légendes contenant une incarnation du mal absolu que son esprit était devenu capable de faire apparaître une telle créature?  Il était vain de chercher en elle une quelconque trace d’humanité: elle n’était que chaos et destruction et y prenait un plaisir malsain.  Mais, maintenant qu’elle connaissait la vérité, Meylan ne se laisserait plus faire.  Si l’autre montrait les dents, elle aussi le ferait.

"Ca suffit."

Son ton était aussi tranchant que le couperet de l’engin qu’elle avait récemment fait disparaître et ses yeux lançaient des éclairs.  Au dessus d’elles, les étoiles se couvrirent de nuages menaçants qui obscurcirent encore la scène.  Car, malgré la métaphore de l’étrangère, l’obscurité ne faisait pas partie des peurs de Meylan.  Au contraire.  Elle la revêtait avec aisance, transformant ainsi une jeune citadine en créature mystique.  Sous l’effet d’une autre illusion, ses mains se mirent à luire, baignant son visage dans une lumière fantomatique.  L’autre n’était pas la seule à pouvoir jouer avec les apparences.

"Tu as raison: jamais je n’aurais saisi cette corde.  Je ne renierai pas ceux que j’aime, pas plus que je ne renierai mon Architecte.  Peu importe ce que tu inventes, ou quiconque d’autre.  Je n’hypothéquerai pas ce et ceux en quoi je crois.  ‘Lâcheté’, dis-tu?  La vraie lâcheté aurait été de me soumettre à ta demande inhumaine, de plier."

Après le déni, c’était la colère qui montait.  Meylan fulminait, les nuages au-dessus d’elle crépitaient, et toujours elle foudroyait du regard celle à qui elle s’adressait.  Après tout ce que cette dernière lui avait fait subir, qu’il était bon de se défouler, de laisser échapper ce ressentiment qui s’était accumulé petit à petit!  De ménestrelle, elle était devenue reine de la nuit.  Elle ne se laissait pas dicter sa conduite.  Jamais.

L’inconvénient à se faire taper sur les doigts par sa propre conscience, c’est qu’on pouvait ruer, tempêter, se rebeller autant qu’on le voulait, en fin de compte il faudrait bien ouvrir les yeux.  Même le déni n’avait qu’un temps, quand on se retrouvait coincé dans son propre esprit, le jouet de ses propres dilemmes.  Que ce dilemme ait pris une forme humaine assez fascinante n’était somme toute qu’un détail de l’histoire.

Alors Meylan écouta ce que l’autre avait à dire, car il n’y avait pas vraiment d’autre choix.  Elle n’appréciait pas ce qu’elle entendait, ça se voyait dans ses lèvres pincées, son nez froncé et ses yeux orageux…mais au moins elle écoutait.  Et sans doute qu’une partie ferait son petit bonhomme de chemin dans sa tête, qu'elle avait un peu dure il est vrai.

Enfin, au moins elle savait maintenant qui se cachait derrière les paroles et les actions de l’étrange jeune femme: elle-même.  Ou du moins, une part d’elle-même qui n’avait pas trouvé de manière plus subtile pour se manifester.  Voilà qui devrait faciliter la compréhension, même si le message passait parfois par des chemins détournés.

En fin de compte, même le retour de la facette plus sarcastique de l’apparition ne tira plus de réaction extrême à la ménestrelle.  Tout au plus laissa-t-elle un sourire fantôme passer sur ses lèvres avant de reprendre une expression plus indéchiffrable.  Si quoi que ce soit pouvait être indéchiffrable pour une créature avec qui elle partageait un même esprit.

"Pas des illusions: des souvenirs."

Sa voix n’était qu’un murmure dans l’air ambiant, comme si elle-même n’était pas trop sûre de ce qu’elle disait.  Il faut dire que c’était une facette de son Architecte qu’elle-même n’était pas sûre d’avoir entièrement apprivoisée.  On disait que les disciples de Möchlog avaient une étrange fascination pour la mort, mais qu’en était-il des adeptes du Griffon, seuls à aller jusqu’à conserver la douleur d’une telle séparation?  Elle avait eu maintenant un bon moment pour se faire à l’idée, mais Meylan conservait une certaine appréhension à ce sujet.

"Tu as raison: je serais incapable de porter le poids de tant de vies.  Et pourtant, à terme, c’est exactement ce qui se passera.  Oh, je n’aurai pas ces morts sur ma conscience à proprement parler, mais je serai tout de même une des seules à en souffrir."

La solution était simple, pas vrai?  Il lui suffisait de se détourner de Khugatsaa, de laisser filer le lien qui l’unissait à son Architecte tutélaire, de laisser toutes ses conséquences disparaître en fumée.  C’était d’une évidence qui sautait aux yeux, d’une simplicité enfantine…et tout bonnement inenvisageable.  Tel le papillon attiré par une flamme, Meylan avait été on ne peut plus efficacement happée par quelque chose qui la fascinait et finirait pourtant inévitablement par la blesser.  Mais, contrairement au papillon, elle avait conscience du danger qu’elle courait.  Ou du moins une part d’elle-même en avait conscience et avait décidé de le lui rappeler de manière assez imagée.

"Est-ce que tu as un nom, ou je suis censée t’en donner un?"

Un changement de sujet qui n’en était pas vraiment un, car ça continuait à cogiter ferme en coulisses. Les yeux dans le vague, elle ressassait des interrogations qui s’étaient promenées dans un coin de sa tête depuis un moment déjà.

Qu’est-ce qu’un nom après tout?  Une rose, qu’importe son nom, conserverait son parfum…et ses piquants.  La plupart des êtres humains n’accorderaient jamais beaucoup d’attention à la suite de sons ou de lettres dont leurs parents ou toute autre figure en ayant rempli le rôle les avait affublés durant leur enfance.  Seuls les excentriques ou ceux qui avaient quelque chose à cacher en changeaient en cours de route.  Mais il se trouvait que Meylan était bel et bien une excentrique (faute d’avoir quelque chose à cacher) et que pour elle, les noms avaient leur importance.  Surtout le sien, choisi avec soin et porté avec une certaine fierté.  Elle ne niait pas que Diniel avait été elle (et qu’elle avait été Diniel) à une époque de sa vie, ou du moins elle ne le niait pas vis-à-vis d’elle-même.  Mais c’était une époque révolue, un acte clôturé.  Le rideau était tombé, et maintenant elle était passée à l’acte suivant.

Enfin, quel que soit le nom ou l’absence de nom de sa vis-à-vis, le sujet était passé à autre chose.  Pour être parfaitement honnête, l’idée que son propre esprit se jouait d’elle avait de quoi donner le tournis.  Qui contrôlait qui?  Ou quoi?  Ou…  Bref, il y avait de quoi se faire de sacrés noeuds au cerveau, peut-être trop, même pour quelqu’un qui aimait tant jouer sur les nuances et les faux-semblants.  Qui était le plus fort?  Le conscient, clair, net et bien affuté?  Ou le subconscient, vaste territoire inexploré aux contours vagues?  Et, question non moins importante: pour peu que le conscient tienne le gouvernail, qu’en ferait-t-il?  Meylan avait été tellement focalisée sur l’idée de gagner Khurmag, terre de son Architecte par excellence, que ce qu’elle ferait au juste une fois là-bas était quelque peu passé à la trappe.  Il était temps de rectifier cet oubli.

"Je ne suis pas sûre."

Un souffle à mi-chemin entre l’expiration normale et le soupir accompagna ces quelques mots.  Ce qu’elle espérait trouver dans la région glacée?  Des réponses, surtout.  Parce que ce n’étaient pas les questions qui manquaient depuis maintenant quelques années, et le mouvement s’était renforcé depuis maintenant près d’un mois.  Elle avait vu le degré de perfection qu’atteignaient les illusionnistes virtuoses, elle avait vu les dégâts que cela faisait quand l’esprit-même d’une personne était manipulé et, surtout, elle avait fait une rencontre dont il lui arrivait maintenant encore de douter si elle avait vraiment eu lieu.

"Avant, j’aurais dit que je veux avant tout pouvoir insuffler plus de vie encore aux histoires que je raconte, plonger entièrement mon public dans l’univers plutôt que de ne solliciter presque que leur ouïe et leur imagination, mais…  Je ne sais plus.  Ca me paraît futile comparé à ce que je pourrais accomplir de…plus?  Aider ceux qui en ont besoin à retrouver pied dans la réalité plutôt que de leur offrir de quoi s’en évader plus encore.  Une prise sur leur environnement, sur des souvenirs qui leur échappent…"

Pas étonnant qu’elle s’interroge: voilà qui était un pas non négligeable, un changement important par rapport à ce qu’elle avait toujours fait jusque là.  Mais en même temps ce pas avait l’air…presque naturel.  Elle avait vu d’autres souffrir le martyre, emprisonné dans les créations de leur propre esprit, et elle avait réalisé qu’avec le bon entrainement elle pourrait un jour les soulager.  Sans compter que, contrairement à ce qu’on pouvait penser, avoir une solide prise sur la réalité était important pour la ménestrelle.  Elle ne voyait aucun inconvénient à présenter son identité comme un écran de fumée, mais c’était un écran de fumée qu’elle contrôlait, formait et déformait au gré de ses envies.  Perdre cette prise revenait à sombrer dans la folie, possiblement le pire sort qu’elle puisse jamais subir.  Quoique le mutisme livre une sérieuse concurrence à la folie.