Althea Ley Ka'Ori

« Prends tes affaires. »

Quevven avait parlé d’un ton sans appel qui lui arracha un frisson d’effroi. Elle obtempéra sans discuter, et lui emboita le pas alors qu’il s’éloignait déjà. Elle était la dernière d’une fratrie de quatre enfants. Un cinquième et énième grand frère avait été une anomalie, et elle n’avait aucun souvenir tangible de son existence. Les trois restants étaient un fardeau suffisant pour ne pas s’en soucier.

« Où est-ce que l’on va ? osa-t-elle prononcer, mais sa phrase mourut dans sa gorge. »

Prenant son courage à deux mains elle répéta sa question avec quelques décibels supplémentaires. Quevven n’y répondit pas pour autant.

« ON VA OÙ ? »

Quevven daigna se retourner pour lui administrer un regard noir, qui se fondit très bien dans la pénombre du crépuscule.

« Tu le sais très bien ! fit-il, avec un timbre trop frivole pour lui ressembler. Manger des pâquerettes et faire des bracelets ».

Althéa retint un propos moqueur, qui consistait sans doute à faire savoir qu’elle jugeait cette activité plus pertinente que leurs entraînements. Il faut dire que du haut de ses douze ans, Althéa avait peu de répondant. Ou plus vraisemblablement, de cran. Son aîné, âgé de 20 ans alors, n’en manquait pas pour sa part. Il lui aurait envoyé un revers bien placé et se serait délecté pendant quelques secondes la marque rouge qu’il aurait tracé sur sa joue.

Elle se contenta donc d’obéir à la volonté de son frère plutôt que de se forger la sienne. Cela impliquait peu de prise d’initiative et surtout de nombreux châtiments physiques, mais elle redoutait trop la vie en solitaire, cet inconnu qui effraie tout enfant de son âge. Et pour être franc, elle appréciait son frère. Même si les deux autres lui donnaient moins de fil à retordre, il restait celui qui lui accordait le plus d’attention.

Leurs parents avaient été de deux régions opposées, le père de Suhury, la mère de Khurmag. Nul besoin de s’attarder sur leur prétendue passion sans imperfections. Le fait est qu’aussitôt que le plus âgé des trois frères, vous l’aurez deviné, Quevven, fut en âge de maintenir une famille, le couple se fit remarquer de plus en plus régulièrement par son absence. D’abord en pointillés, elle finit par tracer en une ligne parfaite à peine entrecoupée de rares visites. Ces dernières servaient davantage à réapprovisionner leurs bourses et vérifier qu’ils étaient toujours au nombre de quatre qu’à partager de chaleureuses retrouvailles. Les architectes avaient d’autres projets pour eux, aimaient-ils raconter. Après tout, ils donnaient suffisamment d’Irys à leurs enfants pour qu’ils subviennent à leurs besoins et bien davantage, qu’avaient-ils de plus à offrir.  

Très tôt, leurs quatre enfants se révélèrent être des adeptes du culte de Khurmag, à savoir celui de l’illusion. Peut-être pour masquer une carence parentale ? Ou simplement parce que c’est dans cette contrée qu’ils vagabondèrent le plus clair de leur existence ?

Quevven trouva vite à redire à cette tendance. Il lui fallait un guérisseur. Leurs parents étaient loin d’être un modèle, mais la symbiose de leurs magies avait ce quelque chose d’exemplaire qu’il adulait. Il poussa Althéa dans ses retranchements jusqu’à bouleverser sa foi. Il espérait probablement que sa jeunesse soit synonyme de malléabilité. Il pouvait forger son esprit comme les forgerons bâtissent l’arme qu’ils imaginent. Quelle différence avec un être humain !

Elle fut réfractaire à ce changement, jusqu’à ce que la pression soit à la limite du supportable. Elle finit par se convaincre qu’elle devait pour le moins faire l’effort de s’intéresser au culte de la chouette, quitte à repousser les illusions qu’elle adorait. Elle finit par y trouver son compte. Elle vint à admirer Möchlog. Au-delà des dons que lui octroya sa foi, elle trouva un guide sur son chemin. Les traitements de son frère devinrent plus distants au fil des ans, alors qu’elle rapprochait son esprit de l’architecte qui occupait ses pensées. Elle en vint à être reconnaissante à l’égard de son frère pour lui avoir ouvert une meilleure voie, et elle remercia Möchlog de l’avoir choisi comme intermédiaire pour la guider vers lui. Quiconque d’autre que son frère aurait trépassé dans son sommeil, et elle avait beau ne pas être un symbole de la vertu, elle se voyait mal meurtrière.

« Réveille-toi, pense à ta chouette au lieu de rêvasser ».

Elle s’extirpa de ses pensées.

« C’est à lui que je pense nuit et jour. »

Quevven ricana, visiblement peu respectueux d’une foi qu’il avait insufflée. Il y avait sans doute là le timbre de la fierté également, qui sait. Quevven était aussi difficile à interpréter qu’Althéa, en cela ils se ressemblaient.

« Je tire à l’arbalète aujourd’hui, tu ferais mieux de ne pas trop t’attarder sur des pensées inutiles.
- A l’arbalète ? répéta-t-elle, quelque peu scandalisée. Et si ça transperce mes défenses ?
- Tu as peur petite sœur ? Tu ferais mieux d’avoir des sorts de protection performants, en échange de quoi je ne viserai aucune partie vitale.
- Ce serait surestimer tes capacités que de te faire confiance, rétorqua-t-elle. »

Elle regretta instantanément ses mots. Il fronça les sourcils.

«  Au prochain trait d’humour, c’est un trait d’arbalète que tu prendras en travers de la gorge. »

Elle savait qu’il n’agirait pas ainsi, mais une menace aussi équivoque avait de quoi lui fermer le clapet. Elle ravala sa peur, et se prépara à matérialiser le bouclier qui la sauverait. Il persistait à croire qu’attiser sa peur serait plus efficace qu’attiser son amour pour son architecte quand il s’agissait d’améliorer sa magie. Qu’à cela ne tienne, ces entraînements avaient au moins la vertu d’amoindrir son appréhension de la mort et du danger.